busco aura

No soporto más
mi soledad de pasionaria

no sé si comprarme una XBOX
y matarme frente al televisor

o irme de viaje
a un lugar donde se venda nada

donde las plantas que merezco se encuentren en el camino

una flor
quizás me volvió loco
me llevó a un cielo austral

un organismo siniestro y cruel
ahora
es el cuerpo que no merezco
esta poesía

hormiga galopante gime
moléculas de síntoma

donde hubo alguien hay un ciempiés
aguas aéreas
síncopas verborroidales

y si bebo de la ruta?

y si me lleva el viento?

Hosteria San Antonio 2

"Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
bajo el sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.

Todo puede ser una gran bahía
para los besos que extraviamos"

(en una parte del video se escucha el heladero)

El juez y el láudano

Alterado elevo el informe número 700 – aunque podría ser cualquier número, uno indefinido y abstracto- a cualquier liga que quiera leer:

Primer principio:

Estaba frente a un juez obtuso, indirectamente me ofreció una sustancia alucinógena, dije que no. Empezó la frase de esta manera:- La figura de la semblanza en el tarot muestra a una mujer sosteniendo dos copas, una azul, la otra roja...-

Rápidamente me fijé en mi bolsillo: mi pequeña, antigua y auxiliadora botella de láudano se mantenía intacta. Estaba intacta.

El juez repitió solemnemente:- En esta persona TODO ES LEGAL... TODO ES LEGAL-.

Extasiado intentaba mantener mi mandíbula quieta, se movía, chisporroteaba hacia los lados, mi cognición intentaba decir una frase digna de angustia lacaniana general.

Mi botella, en el bolsillo, se pasaba de dedo en dedo. El juez repetía infamias, no se comprendía bien lo que quería decir.

Apareció un testigo. No abrió la puerta ni nada, apareció solamente como aparece una ventana en este relato que daba a una ciudad en ruinas, toda oxidada y macilenta.

El testigo lloraba por un amor platónico que desapareció, se escuchaba a lo lejos “rayos y centellas” y una voz chillona que reía. En un rincón un gnomo salía del closet, veía lo real y se metamorfoseaba en macho dominante.

El juez repitió:- TODO LEGAL TODO LEGAL...-

Una Venus apareció travestida de agente de policía, cantaba una canción corroída de los ochentas, se le notaba en su piel algo de cacatúa, de microespecie maloliente.

Segundo principio:

El láudano sinestésico entraba en mis entrañas. Empezaba la contracción del espacio. La jugada era simple pero visceral.

El juez tiraba el tarot, empezaba a describir el loco. Una serpiente se desprendía de su cuerpo, una moralina barata. Se escuchaban canciones de iglesias: “Dios es amor, la Biblia lo dice...”. Un judío, que también aparecía como el testigo (en el relato), se cortaba el pene y gritaba “¡Soy feliz!¡Soy feliz!”.

En el piso había millones de profilácticos llenos de parafina, caramelos azules y violetas, tabletas de clonazepam, rivotril, alplax.

Mi cuerpo se tiraba en el piso y empezaba a hacer angelitos. El juez me miraba con cara inquisidora (cara medieval) y gritaba:- ES DEMASIADO LEGAL DEMASIADO LEGAL-

Miraba a mi cuerpo, no me miraba a mí, yo estaba con mi botella de láudano sinestésico en un baño todo pintado con stencils.

Tercer principio:

Interludio fatal. El juez desaparece. Sólo queda la ciudad oxidada y decadente, mi cuerpo anestesiado, yo en un baño con la botella de láudano. Las cartas de tarot están diseminadas por la Plaza Miserere. Un perro destruye lo que queda de las bolsas de basura, rotas anteriormente por los cartoneros.

Vagina simbólica

¿buscaremos la redención en la forma de un salvador interplanetario, técnico?

¿existe la idea de un creador del creador, más inabarcable que lo inabarcable?

¿Qué es lo que se ve en el cielo sino simplemente nuestros muertos, con los que convivimos?

alambique de cobre

hermético hueco

liberación de la lógica

salto de la interpretación

transmutación dinámica

mi orden simbólico lo rige una vagina

Sacrificio

hilvanados e inconexos
-coextensivos-
lapidarios e inmersos,
sucedían trompas de Falopio
en fila
disonantes.
jugaban a la ruleta rusa.
Once era el punto de partida
para despegar
hacia esos dientes amarillentos,
opacos.

Esquizo-Raider empuñaba un stereo sideral,
no podía entender el bufido literal
de los bueyes mecánicos,
indigenas virtuales
de ojos macizos y decisivos.

el sacrificio fue como un sueño;
eléctricamente superextasiado
desprendía su iracunda magia:

las infraespecies se sumergían
en miasma petulante
-sinestésica-
la descentricidad de sus cuerpos
volaba en un energético desencuentro.

"El POP ha muerto. Todo lo robado no es profanado, todo lo sólido no se convierte en una lata de sopa Campbell's."

Mariano Massone, Manifiesto contorsionista.

Las lecturas

Crisis

Sacudida. Sueño que cocino sapos en un wok. Los sapos salen disparados en todas direcciones, medios vivos, medios muertos, todos chamuscados empiezan a saltar por toda la cocina, no puedo parar la situación, cada vez son más, el piso se empapa de aceite.

Contranatura. Una sombra melancólica reflexiona en un universo extranjero de sí mismo. La sombra está rodeada de artefactos extraños, todos le presentan un mundo. Cada mundo una mentira, cada mentira una verdad. La sombra no comprende, se vuelve también extranjera de su sombra. Se ensombrece.

Construcción. Levemente las imágenes van perdiendo su brillo, se disuelven en lo instantáneo del recorrido. El presente se vuelve así la medida, la única forma de transmitir. Transmitir se vuelve imposible, sólo se puede transmitir el intento.

Arañar. H se para frente a una obra. La obra no le dice nada. El tampoco le dice nada a la obra. La obra no tiene nada para decir, existe. H también existe pero no tiene nada para decir, ni de la obra ni de él mismo.

Silencio.

Onomatopeya. Frente a eso un aullido. Sobre eso no se habla. Se despliega antes de que hablemos, después. A eso hay que hacerlo llegar y repartir. Remodelarlo es imposible. Se alza sin forma pero no es lo informe. Se despliega sobre, de, desde, en, para, por.

Creación. Cualquier palabra está imposibilitada de ser escrita. Cualquier palabra es burda, falaz, nula, aberrante. El silencio también lo es.

Cuerda floja. Los sapos se disuelven, abro los ojos, el olor a mate recién cebado me despierta, me duele algo la panza, pienso que mañana va a ser igual, un día con mates recién cebados, con un poco de dolor de panza al levantarme, ese cigarrillo en ayunas que tanto me gusta y que siempre molesta a los otros.

Iterabilidad. Como una brisa, los sapos siguen existiendo en algún lugar de mi mente.

ir

Un espejo refracta las caras de imbéciles que tenemos,
nos miramos fijo hasta perder el orden de los ojos,
gesticulamos para parecer más inexactos.
Rearmemos:
una vieja en un sillón se mira al espejo de manera imbécil,
cuelga algo de su paladar;
una incisión,
un átomo.
Disuelve el azúcar en el té,
el té es su transparencia...
- En el encuentro de las fusiones hay algo siniestro,
una sacudida-
Con la mano derecha toma la taza de té,
se enfrenta al acto de agarrar.
Lo hace.
O quizás se disuelve en el instante
y un perro
que coagula sus lágrimas en sentimientos impuros,
se deja llevar por la mano del té,
la derecha,
elasticidad de dedos petulantes
que ahora el té en la mano
sugiere una leve acomodación
de la situación cotidiana:
presente continuo y pesadilla.
Un perro sudoroso que en el té
adquiere la transparencia del azúcar...
en el espejo la vieja imbécil
o nosotros que nos miramos fijos,
perdemos el orden de los ojos,
las pupilas que descienden levemente
de una eyaculación escéptica voraz.
La vieja desprende la mano de la taza de té
para rebelarse contra ella.
-son los olores los que construyen-
el azúcar está tibio sobre el perro
a punto de cocinarse.

Centro

Sufro espasmos femeninos
me vuelvo vagina
existe este mundo que no es mio
se aproxima enfermo

descubro la pedofilia de ideas
me desinflo como un globo en el momento expectante
sacrifico mis bienes permanentes
electrocuto mis sentidos

soy un cardumen de voces
que pelean contra una ballena voraz
sufro nuevamente pero no ahueco

el amor se fue por la cloaca
desapareció en lo improductivo del cago
¿Ser mujer? ¿Ser un ángel?
¿Cerdo?

animales construyen una naturaleza construida
enfermo de encender
alucinado con apagar
centro

Amor-on

Hay épocas en las que me cuesta mucho escribir. En esos momentos empiezo a buscar en esas cosas que me gustan algún indicio de cómo escribir, revuelvo canciones, libros, busco alguna frase de algún autor en internet...
Hace mucho que conozco a Coiffeur. Me acuerdo de que lo conocí por un amigo barilochense que, recién venido a la Capital, quería comprarse un "cd moderno". Hoy, ese mismo pibe me dice que Coiffeur no le gusta, que resultó ser un producto demasiado mass media. Sin embargo a mí me siguen gustando esas letras tímidamente queers.
Una de sus canciones se llama Amor-on y creo que es la que mas me gusta:

un beso nunca viene mal
y más si es en el placard
después nos olvidamos
de todo lo que pasó
podriamos acurrucarnos
dormir la siesta abrazados
tomar una merienda
y andar en bici por Morón

me siento tan estúpido
no sé qué es lo que pensas
yo se que vos no te animas

me duele verte
me encanta verte

Dos poemas

te prefiero anormal
anecdótico
tu voz disonante
parecida a la de un extraterrestre

amo tu amor de goma espuma
tus berrinches de cartulina

te prefiero borracho
con el cierre bajo
las caricias torpes
cantando una canción de Nirvana
puesto hasta la nuca

..........................................

Porque amamos la violencia de las películas clase B
nos compramos mil formas de torturarnos y que la gente nos mire.
Saludamos a los vecinos con un latigazo en el piso,
comprometemos a los evangelistas diciéndoles que somos nazis.
A mí me encanta someterme a los juegos que invento
con paciencia y meticulosidad toda la semana.
A vos a veces te asfixia tanto sin sentido
pero al toque volves con un castigo nuevo para darme.

Me chupan un huevo

Hoy me di cuenta de que los escritores teóricos ya me chupan un huevo, literal. Los siento cada vez que voy a la facu, están ahí abajo chupando mis peludos y grandes huevos: Derrida, Adorno, Deleuze, Agamben, Zizek, Benjamin... No se salva nadie. Es más, parece que Fogwill también quería prenderse al reventon pero Foucault lo echo por viejo puto.
Mis amigos se reían al ver a tantos teóricos prendidos de mis pelotas y yo en un intento de dandysmo explicaba "Es que son irresistibles" y me prendía un Marlboro poniendo cara de cowboy.
Benjamin se atragantó con un pelo. Entro a dar arcadas y Adorno golpeándole la espalda le decía "te dije que eso de la ruptura en el continuum histórico era delirio místico". Nadie le hizo entender a Althusser que podía desprenderse cuando quería para respirar un poco.
Wittgenstein no decía nada. Porque nada se podía decir.
Deleuze examinaba las venas de mis huevos y decía que las ramificaciones se parecían a las de una raicilla cortada, como el sujeto en Lacan. Lacan le planteaba el problema que podía crear en la estructura subjetiva del huevo un devenir rizomático. Derrida se proponía chupar el huevo de una manera inmanente y haciendose el vivo quería meterme el dedo en el orto, a ese le tenía que gritar "¡culo fruncido!" y pegarle unos sopapos. Se hacía el pija el boludito.
Me chuparon los huevos casi una semana, después llegó el Pity Alvarez y gritó "Derrida deconstruime el piti", todos se fueron atrás de él cantando Pila Pila.
Ese día, después de esos incidentes, me prendí un faso de cansado nomás y me fui a cantar canciones de Janis Joplin con un grupo de terratenientes polacos.

Cómo se hace

cortala por el medio
sacale la tripa gorda
achurala
baqueteala un poco
puteala
dale ritmo
meta y ponga
rapidito que se enfría
metele el dedito
sacudila para afuera
destripale la corneta
entremezclale los colores
bañate en sus tinturas
travestite
sacate una foto en tanga
despeinate los pendejos
depilate el sobaco
anda a cagar a lo de tu abuela
usale el camison
comete la vainillita
espolvoreate la nariz
sincerate
cogete a tu gato
decile a tu vieja que la chupe
chupala
metete un dedito
dos
hacele un pete a tu tío
succionale todo el tronco
esfintereasela
enfermate
dale pan al que no tiene dientes
dale masa a la verdulera
compungite
hacesela sobar por el sodero
y pegale para que aprenda
así se hace

Neumático y adormecido

pasó algún tiempo

una mujer gangrena succionaba mi pecho

había una baba verde

espesa

los fluidos del cuerpo hacían ruido a piedra

al caer

en un piso lleno de migas de pan

desbordado estaba

neumático

unas naúseas incontenibles

desarmaban el transcurrir de la tarde

una mujer gangrena descosía mis últimos pensamientos

ya no quedaba nada por decir

neumático estaba

como adormecido

mi piel contenía un cuerpo viscoso

que se consumía a medida que

mejor no decirlo

sólo una costilla se entreveía

un papel de calcar

atravesado por una lanza escuálida

había un aceitoso silencio

unas bujías que en algún lugar repetían una vibración

no un sonido

una vibración

alguien quiso moverse

éramos muchos

nos desnutríamos

las vísceras

sí

siempre había vísceras

por ahí

un extraño me mordía el dedo gordo del pie

con sus dientes intentaba destruir lo que me quedaba

de dedos gordos del pie

HERRAR ES UMANO

Parecía simple la tarea que le habían dado al empleado M: Era armar un cartelito que diga “errar es humano”. Se la dio su jefa C mientras estaba en un estado de éxtasis benefactor por haber terminado su rompecabezas de 50.000 piezas. Ella trabajaba y se divertía a su manera: con su perro Falucho se reía muchísimo. “¡Mira M cómo mueve la colita!” mientras M llenaba y sellaba una pila de formularios FK-000341-I. Después seguían los FW-000567-U. Esos tenían una pequeña complicación porque en la quinta línea a la derecha había que pegarles un pequeño sticker de color verde esmeralda que decía “en conformidad”. M no entendía mucho pero sabía que ese sticker iba ahí y C siempre se lo recordaba.

M empezó a confeccionar el cartel a eso de las diez de la mañana. Sabía que a las once C le daría unos quince o dieciséis sobres para entregar a sus clientes entonces pensó en retardar la confección. Puso “errar” en el Microsoft Word a eso de las diez y diez de la mañana, agrandó y achicó la letra unas veinticinco veces. A las once menos cuarto puso el “es”, repitió la acción hasta que C lo llamó para darle las encomiendas.

M volvió a las cinco de la tarde. Sabía que en menos de una hora debía quedar el trabajo hecho sino se tendría que quedar más tiempo en el trabajo y como C no paga las horas extras, M nunca quería trabajar de más. Cuando él llegó, C estaba con un bibliorato pasando hojas y hojas. M pensó “ahora se hace la que trabaja” y se fue a sentar a su escritorio. Encendió la computadora, abrió el Word, buscó el archivo “errar es humano”, lo abrió y terminó el cartel en menos de diez minutos. Se lo mostró a C.

C lo miró y se puso rabiosa. M no entendía muy bien por qué. C se sirvió un café, tomó la mitad de un sorbo, se tragó una aspirina y tomó la otra mitad del café. Empezó a caminar de un lado para el otro apretándose el entrecejo con los dedos y diciendo “no puede ser, no puede ser”. Miró a M. Lo contempló en silencio. Le dijo suavemente “ es obvio que si te digo que hagas un cartel que diga “errar es humano” la hache de humano debe ir en la palabra errar, todo el mundo sabe eso”. Agarró el cartel, hizo un bollo y lo tiró al tacho. Siguió hablando: “no puede ser que hace dos años que trabajas acá y no sepas de qué manera quiere la empresa que nosotros trabajemos, acá exigimos prolijidad y hacer los trabajos a conciencia ¿entendes? No podes vivir colgado de una rama todo el día ¿entendes? ¿Sabes qué? Es la última tuya que soporto, no te aguanto más, andate ya. El lunes vení a buscar la liquidación del sueldo. No te quiero ver más”.

M agarró todas sus cosas. Devolvió la lapicera roja, la negra y la azul a C y se fue rápidamente por la puerta. Ese día estaba un poco nublado y M no se sentía triste.

Gas

Ahora tenes la sensación de que ese no fuiste vos. Pero lo hiciste. Llevaste la almohada y la pusiste en el horno, prendiste el gas y ese olor agrio que se sintió dulce. Fue como tener sexo por primera vez. Gozabas, gozabas tanto con la imagen de tu cuerpo ahogado, con la cara de tus viejos que después de cuatro días te verían sin vida. Fue el instante. Necesitabas hacerlo para sentirte útil para algo. Ese acto se convirtió en un ritual, en un deporte extremo: todos los días después del trabajo llegabas y te explotabas la cabeza con un poco de gas, "hasta que saltara la primera lágrima" esa era la consigna. Te sentías harto. Tu jefa con ese discursito de prolijidad, de perfección en tiempo y forma como si fuese la salvación para todo ser humano llenar unos formularios de mierda una y otra y otra vez. Tus viejos y ese interés fingido, ese amor eterno e incondicional que siempre fallaba, discursitos berretas de libro de autoayuda, memorias personales, pero nunca nunca nada. El afecto siempre venía después de las notas de la facultad y del alquiler del departamento pago. El "si tan solo" que usabas antes, el momento de iluminación ya te hinchaba las pelotas. Tu razón siempre pedía "Diez horas más", siempre tan correcta, y otra parte de vos, esa que tiene que ver con otros mundos (más improductivos y eficaces) jugaban un ajedrez que sólo se podía descifrar leyendo las instrucciones para escribir un poema de Tzara. Ahí está tu cuerpo, fragmento de lo que pudo ser, Syd Barret del subdesarrollo, Tanguito contemporáneo, a sólo seis cuadras de La Perla del Once, a sólo cinco minutos de la plaza Miserere,ahí estas: muerto en vida actuando el peor papel que te toca, el único que sabes actuar.

I wish

Se termino el tiempo. Ya no más. Hay pesadez cuando escribo. Quizás unas naúseas errabundas, herrumbadas. Siento que se desploma mi subjetividad en un valle infertil donde las víboras trituran mis decisiones, mis glorias y mis antagonismos. Ya no más. Tal vez ese sentimiento profundo de indecisión constante, una parálisis estomacal. Los dolores se vuelven cuerpo y el cuerpo manifiesta todo eso que mi mente trata de disgregar.
Las horas. Quizás. Una pastilla para dormime al lado de mi cama, el atado de cigarrillos, mil doscientos pesos y un recibo de sueldo, las ansias en el piso. ¿Había espacio para la interpretación algún tiempo atras? Había. Me acuerdo, había un espacio que se proponía retrucar los discursos, hablar de un modo nuevo. Ya no más. Esas personas que buscan la purificación, el blanqueamiento, la sumisión, el contrabando de valores a todo costo. Un ser ínfimo que cree que su discurso de orden y progreso va a poder cambiar el mundo. Da asco. Quizás en el fin, en el fin de la palabra y el silencio. Como otra forma de taponar todo eso que sale por los poros. ¿Qué tenes ganas de hacer? Irme. El mundo es bello pero es bello cuando es improductivo. Quiero ser improductivo: loco, asesino en prisión, vagabundo. Si si... no me quedan garantías en este mar de derechos y obligaciones. Cuando no hay garantías no importa ya ni siquiera la sintaxis y una cacofonía latente que siempre está a punto de rearmar el mundo a su lógica. ¿Sustituir? ¿Reescribir? ¿Reconstituir? ¿Proyectar, acaso?
¿Proyectar, acaso? Hilandero imperfecto. Decadencia de la posibilidad de producir algo, lo que sea. Una leve discontinuidad en el relato. ¿Se permite? ¿Me permite? No comprendo ya los tiempos, las firmas, los sobrenombres. El amor es un objeto deslucido: "amamos todo está bien". Hay que atravezar una jungla de espinas ante de eso. Hay que atravesarlo todo, darlo vuelta, rearmarlo. Ayer soñe que mataba a mi jefa. Ayer soñe que me iba con $4000 que robaba de donde trabajo a cualquier lado. Y una amiga se reía y lo relacionaba con Psicosis. Si... Me sentía así y no me sentía mal por eso, me sentía conforme.
Dark. Si... Estoy dark... No puedo estar de otra manera. Encuentro que hay algo que debe funcionar de otro modo... Dark, si... Estoy dark... Lo sé. ¿Qué falla? ¿Qué falta? ¿Qué sobra? Por donde empezar ¿a qué, a purificar? ¿a purificar qué? Y siempre es la necesidad de estatismo de la mente frente al caos universal. Ley de entropía. Pero no, no quiero hablar de la ley de entropía, es demasiado... demasiado... externo, no quiero hablar de la ley de entropía. Hay otras cosas: que quiera matar a mi jefa, viajar, que siento que me dan naúseas y que algo se va a salir de su sitio. Y que salga de su sitio piensa una parte de mí, "no no no" grita otra y así sigo en el estatismo que queremos instaurar los seres humanos. Minimalismo: blanco negro y figuras geométricas sencillas (para el ser humano). ¿Quién piensa en tanto despojamiento de naturaleza? ¿Importa la naturaleza? Y ahí nos vemos, hablando porque sí, construyendo casas, ciudades, todo para dejar tranquila nuestra ¿imaginación? para ver que nuestra psicosis (la neurosis) no está en contra de la naturaleza... Y ahí vamos seguimos no paramos.... Y mi mente herrumbada en un rincón: hace tiempo era inteligente, hace tiempo era eficaz, hace tiempo podía mantener una conversación de más de cinco minutos, dormir, olvidar, pelearme, sufrir, amar. Ahora todo es un cine donde yo soy el espectador más vulgar, el que paga el costo más bajo por todo.

Código Paloma Vitraux

dedicado a dos amigas del corazón: Paloma Picasso (Lacanian dixitera) y a la chica de los vidrios de colores y de los mares de ajos.

Nuevo blog

Mientras escucho el cd Clandestino de Manu Chao y con una Dasani de durazno en la mano inauguró un nuevo blog: I love New York. No están invitados a pasar, estan cruelmente obligados :P.

Amnesia total

Hosteria San Antonio

Los nómadas
que dicen Bretón
solamente
dilatando criollitas espaciales

(Debajo de un cerezo:
una figura
de un santo popular).

Los sin sabores,
las vueltas al universo táctil
que desgajan los tugurios armónicos.

Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
abajo del sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.

Todo puede ser una gran bahia
para los besos que extraviamos

(mi hermano arma
un arco iris con encendedores).

Puede haber olor a anís
o a alguna fruta cítrica...
Un sonido suave de aullidos infantiles,
un grillo que se acerca timidamente a mi toalla...
Mora y Homero
corren en busca de esa pelota
y mis brazadas ornamentales
que contienen el estupor del silencio.

A1

al pan con dulce de leche
que cuando uno lo va a comer
se cae un poquito por el costado
y te mancha todos los dedos

a la milanesa que está tan caliente
que te deja el paladar irrritado

a los que te elogian cuando haces cosas chiquitas
como regalar una flor
un caramelo
un turrón con maní

a preguntar siete veces lo mismo
y que el otro no se enoje

a gritar cuando cantamos una canción

a saltar los charcos
y mojarse la punta de las zapatillas

a mojarse cuando llueve

a hacer tortas fritas cuando llueve

a llover siempre

a germinar

a resetear

a seguir

¿Dónde?

Dónde
dejaste
eso
que
tenías

Te
lo
robaron

Te
carcomieron
de
a poco

Dónde
dónde

nada
alrededor

una cuerda

Tom Sawyer se compró un pony multicolor

cuando te ponen a pintar
la cerca
(despintando con
una hidrolavadora lazer)
lo único que se puede hacer
es
retroceder...
Fijar ese espacio,
ese tiempo donde uno era niño
- peleando con ametralladoras de agua-.
Cuando el agua caía sobre mí
me sentía el hombre manos de tijeras
pero nunca tan frío.
Era una fragancia del Oeste:
el piso árido y seco.
A veces el Buda-sapo de mar
le enseña
al pony-cenicienta a sentirse
extraterrestre
sin serlo.
A mí
me enseña a escribir
con agua.
Ayer me dijo
"yo manejo la llave trifásica"
pero eso fue un secreto.

Los sábados la hacemos en tu quinta

dedicado a mis primos.

mi método es el francés:
siempre llego tarde
a todos lados.
Después
agarro la guitarra
pataleo un poco
para ahuyentar fantasmas.
Eso me lo enseñó Buñuel
que es español
pero mi método
siempre
es el francés.
Siguen las conversaciones
sobre películas
series
revistas.
Alguien se da un chapuzón.
Upa!
le usaron la pileta
a mi primo.
(sabía que
faltaba música
de los Beach Boys)
Entreveo cómo
los que mastican harina
en plena luz del día
no quieren despojarse
de sus autos último modelo.
Qué importa?
pregunta
inconsistentemente
inconciente.
El conejo de Alicia
siempre
llega tarde...
Pero hoy
no hace tanto calor
como para un
espejo acuático.
Se respira viento sur
y se siente
como en una fiesta californiana...
"Vampiro!!!!"
me gritan los hombres de rojo
todavía no entienden
que la bandera de mi país
tiene tres colores,
que el sueño
es agenciar como maquinitas
armar y rearmar núcleos
en una quinta del suburbano bonaerense.

El Este es el Oeste

Camino por la Quinta Avenida,
cadereando sublime como chica californiana.
Me gustaría morir entre mescalina y marihuana.
Ir a Roswell,
contactarme con seres de extramundo.
Ser Mario Bros.,
buscar el honguito que me dé una vida
o la flor que me haga lanzar llamas.
Pero esto no es el Oeste
y esta no es la Quinta Avenida
y yo no soy una chica californiana.
Tengo un lunar en mi mejilla,
duermo con dos gotas de Chanel Nº5,
amo a mis perritos y a mi convertible blanco,
mis manos están estampadas en una calle de Los Angeles
pero yo nunca fui a esa ciudad.
Tampoco perdí mucha plata en Las Vegas
ni tuve sexo en Nueva Méjico.
En Nueva York conocí a un artista plástico
que nunca me invitó a sus fiestas de champagne y ácidos.
El viejo Bill tampoco me leyó fragmentos de su Almuerzo Desnudo.
te miro a los ojos,
¿lo ves?
mentir es llegar al infinito.