El Este es el Oeste

Camino por la Quinta Avenida,
cadereando sublime como chica californiana.
Me gustaría morir entre mescalina y marihuana.
Ir a Roswell,
contactarme con seres de extramundo.
Ser Mario Bros.,
buscar el honguito que me dé una vida
o la flor que me haga lanzar llamas.
Pero esto no es el Oeste
y esta no es la Quinta Avenida
y yo no soy una chica californiana.
Tengo un lunar en mi mejilla,
duermo con dos gotas de Chanel Nº5,
amo a mis perritos y a mi convertible blanco,
mis manos están estampadas en una calle de Los Angeles
pero yo nunca fui a esa ciudad.
Tampoco perdí mucha plata en Las Vegas
ni tuve sexo en Nueva Méjico.
En Nueva York conocí a un artista plástico
que nunca me invitó a sus fiestas de champagne y ácidos.
El viejo Bill tampoco me leyó fragmentos de su Almuerzo Desnudo.
te miro a los ojos,
¿lo ves?
mentir es llegar al infinito.