Los nómadas
que dicen Bretón
solamente
dilatando criollitas espaciales
(Debajo de un cerezo:
una figura
de un santo popular).
Los sin sabores,
las vueltas al universo táctil
que desgajan los tugurios armónicos.
Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
abajo del sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.
Todo puede ser una gran bahia
para los besos que extraviamos
(mi hermano arma
un arco iris con encendedores).
Puede haber olor a anís
o a alguna fruta cítrica...
Un sonido suave de aullidos infantiles,
un grillo que se acerca timidamente a mi toalla...
Mora y Homero
corren en busca de esa pelota
y mis brazadas ornamentales
que contienen el estupor del silencio.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario