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Canción para no salir de casa

un osito puede ser la perdición

yo que miro por la ventana

lo veo

no me lo regalaron a mí

yo no te lo regalé

un tierno osito de peluche

me cansé de morirme de frío, darling

degluto todo el chocolate que quiero

¡estoy teniendo visiones!
en mi casa el sabor del chocolate se siente más casero

la subida parece un carrusel

el bajón un cenicero

me doy vuelta en la cama

no te espero

y me siento en una orgía

estoy harto de la desnudez del sentimiento

pasáme por encima como una locomotora

no me hagas verte

a vos con el alemán y su perfume de Lacoste

a veces no sabés ni lo que querés, renacuajo con alas

te quedás llorando como un cimarrón en celo

yo encontré un perrito callejero

es lindo pero no tiene raza

lo sigo mirando como chiche nuevo

y no hay caso

me seguís llamando

me pedís de la verde, la marrón, la azul

pedile al alemán y su peluche

no me jodás con boludeces

vos me dejás

te vas

cerrás la ventana

te vas a cenar

yo degluto otro chocolate

¡el perro callejero habla!

hay algo maravilloso en todo esto

y vos te lo estás perdiendo

canción escrita por Mariano Massone y Romina Freschi. Gracias Rom!

Letargo

no voy a escribir más para vos
no hay palabras

no existe un juicio
sólo una pequeña brisa que se escapa
casi por desgracia

no voy a asistir a funciones de poetas
insistiendo en la necesidad de ser leidos

no voy a escribir para alguien
hay una voz que me escucha

soy mi cuerpo frente a la hoja
nada mas

mi mano es un péndulo que no tiene dirección
mis palabras no tienen dirección

mis palabras no son mías
yo no tengo palabras

soy sólo un vertiginoso ir y venir de ideas

no hay acción
solo reacción

no quiero autovenderme

no hay autobombo

no hay fiesta warholina

no son los 90s

es una fiesta atroz de murciélagos

no quiero cuervos

quiero un lento devenir de juegos
sin estrategia

quiero una idea
pero no la tengo

no hay alguien que me dicte nada

hay un sueño
una canción
una muerte insistente

no quiero una mentira
quiero una verdad que desarticule todas las palabras

busco aura

No soporto más
mi soledad de pasionaria

no sé si comprarme una XBOX
y matarme frente al televisor

o irme de viaje
a un lugar donde se venda nada

donde las plantas que merezco se encuentren en el camino

una flor
quizás me volvió loco
me llevó a un cielo austral

un organismo siniestro y cruel
ahora
es el cuerpo que no merezco
esta poesía

hormiga galopante gime
moléculas de síntoma

donde hubo alguien hay un ciempiés
aguas aéreas
síncopas verborroidales

y si bebo de la ruta?

y si me lleva el viento?

Hosteria San Antonio 2

"Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
bajo el sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.

Todo puede ser una gran bahía
para los besos que extraviamos"

(en una parte del video se escucha el heladero)

El juez y el láudano

Alterado elevo el informe número 700 – aunque podría ser cualquier número, uno indefinido y abstracto- a cualquier liga que quiera leer:

Primer principio:

Estaba frente a un juez obtuso, indirectamente me ofreció una sustancia alucinógena, dije que no. Empezó la frase de esta manera:- La figura de la semblanza en el tarot muestra a una mujer sosteniendo dos copas, una azul, la otra roja...-

Rápidamente me fijé en mi bolsillo: mi pequeña, antigua y auxiliadora botella de láudano se mantenía intacta. Estaba intacta.

El juez repitió solemnemente:- En esta persona TODO ES LEGAL... TODO ES LEGAL-.

Extasiado intentaba mantener mi mandíbula quieta, se movía, chisporroteaba hacia los lados, mi cognición intentaba decir una frase digna de angustia lacaniana general.

Mi botella, en el bolsillo, se pasaba de dedo en dedo. El juez repetía infamias, no se comprendía bien lo que quería decir.

Apareció un testigo. No abrió la puerta ni nada, apareció solamente como aparece una ventana en este relato que daba a una ciudad en ruinas, toda oxidada y macilenta.

El testigo lloraba por un amor platónico que desapareció, se escuchaba a lo lejos “rayos y centellas” y una voz chillona que reía. En un rincón un gnomo salía del closet, veía lo real y se metamorfoseaba en macho dominante.

El juez repitió:- TODO LEGAL TODO LEGAL...-

Una Venus apareció travestida de agente de policía, cantaba una canción corroída de los ochentas, se le notaba en su piel algo de cacatúa, de microespecie maloliente.

Segundo principio:

El láudano sinestésico entraba en mis entrañas. Empezaba la contracción del espacio. La jugada era simple pero visceral.

El juez tiraba el tarot, empezaba a describir el loco. Una serpiente se desprendía de su cuerpo, una moralina barata. Se escuchaban canciones de iglesias: “Dios es amor, la Biblia lo dice...”. Un judío, que también aparecía como el testigo (en el relato), se cortaba el pene y gritaba “¡Soy feliz!¡Soy feliz!”.

En el piso había millones de profilácticos llenos de parafina, caramelos azules y violetas, tabletas de clonazepam, rivotril, alplax.

Mi cuerpo se tiraba en el piso y empezaba a hacer angelitos. El juez me miraba con cara inquisidora (cara medieval) y gritaba:- ES DEMASIADO LEGAL DEMASIADO LEGAL-

Miraba a mi cuerpo, no me miraba a mí, yo estaba con mi botella de láudano sinestésico en un baño todo pintado con stencils.

Tercer principio:

Interludio fatal. El juez desaparece. Sólo queda la ciudad oxidada y decadente, mi cuerpo anestesiado, yo en un baño con la botella de láudano. Las cartas de tarot están diseminadas por la Plaza Miserere. Un perro destruye lo que queda de las bolsas de basura, rotas anteriormente por los cartoneros.

Vagina simbólica

¿buscaremos la redención en la forma de un salvador interplanetario, técnico?

¿existe la idea de un creador del creador, más inabarcable que lo inabarcable?

¿Qué es lo que se ve en el cielo sino simplemente nuestros muertos, con los que convivimos?

alambique de cobre

hermético hueco

liberación de la lógica

salto de la interpretación

transmutación dinámica

mi orden simbólico lo rige una vagina

Sacrificio

hilvanados e inconexos
-coextensivos-
lapidarios e inmersos,
sucedían trompas de Falopio
en fila
disonantes.
jugaban a la ruleta rusa.
Once era el punto de partida
para despegar
hacia esos dientes amarillentos,
opacos.

Esquizo-Raider empuñaba un stereo sideral,
no podía entender el bufido literal
de los bueyes mecánicos,
indigenas virtuales
de ojos macizos y decisivos.

el sacrificio fue como un sueño;
eléctricamente superextasiado
desprendía su iracunda magia:

las infraespecies se sumergían
en miasma petulante
-sinestésica-
la descentricidad de sus cuerpos
volaba en un energético desencuentro.

"El POP ha muerto. Todo lo robado no es profanado, todo lo sólido no se convierte en una lata de sopa Campbell's."

Mariano Massone, Manifiesto contorsionista.

Las lecturas

Crisis

Sacudida. Sueño que cocino sapos en un wok. Los sapos salen disparados en todas direcciones, medios vivos, medios muertos, todos chamuscados empiezan a saltar por toda la cocina, no puedo parar la situación, cada vez son más, el piso se empapa de aceite.

Contranatura. Una sombra melancólica reflexiona en un universo extranjero de sí mismo. La sombra está rodeada de artefactos extraños, todos le presentan un mundo. Cada mundo una mentira, cada mentira una verdad. La sombra no comprende, se vuelve también extranjera de su sombra. Se ensombrece.

Construcción. Levemente las imágenes van perdiendo su brillo, se disuelven en lo instantáneo del recorrido. El presente se vuelve así la medida, la única forma de transmitir. Transmitir se vuelve imposible, sólo se puede transmitir el intento.

Arañar. H se para frente a una obra. La obra no le dice nada. El tampoco le dice nada a la obra. La obra no tiene nada para decir, existe. H también existe pero no tiene nada para decir, ni de la obra ni de él mismo.

Silencio.

Onomatopeya. Frente a eso un aullido. Sobre eso no se habla. Se despliega antes de que hablemos, después. A eso hay que hacerlo llegar y repartir. Remodelarlo es imposible. Se alza sin forma pero no es lo informe. Se despliega sobre, de, desde, en, para, por.

Creación. Cualquier palabra está imposibilitada de ser escrita. Cualquier palabra es burda, falaz, nula, aberrante. El silencio también lo es.

Cuerda floja. Los sapos se disuelven, abro los ojos, el olor a mate recién cebado me despierta, me duele algo la panza, pienso que mañana va a ser igual, un día con mates recién cebados, con un poco de dolor de panza al levantarme, ese cigarrillo en ayunas que tanto me gusta y que siempre molesta a los otros.

Iterabilidad. Como una brisa, los sapos siguen existiendo en algún lugar de mi mente.

ir

Un espejo refracta las caras de imbéciles que tenemos,
nos miramos fijo hasta perder el orden de los ojos,
gesticulamos para parecer más inexactos.
Rearmemos:
una vieja en un sillón se mira al espejo de manera imbécil,
cuelga algo de su paladar;
una incisión,
un átomo.
Disuelve el azúcar en el té,
el té es su transparencia...
- En el encuentro de las fusiones hay algo siniestro,
una sacudida-
Con la mano derecha toma la taza de té,
se enfrenta al acto de agarrar.
Lo hace.
O quizás se disuelve en el instante
y un perro
que coagula sus lágrimas en sentimientos impuros,
se deja llevar por la mano del té,
la derecha,
elasticidad de dedos petulantes
que ahora el té en la mano
sugiere una leve acomodación
de la situación cotidiana:
presente continuo y pesadilla.
Un perro sudoroso que en el té
adquiere la transparencia del azúcar...
en el espejo la vieja imbécil
o nosotros que nos miramos fijos,
perdemos el orden de los ojos,
las pupilas que descienden levemente
de una eyaculación escéptica voraz.
La vieja desprende la mano de la taza de té
para rebelarse contra ella.
-son los olores los que construyen-
el azúcar está tibio sobre el perro
a punto de cocinarse.

Centro

Sufro espasmos femeninos
me vuelvo vagina
existe este mundo que no es mio
se aproxima enfermo

descubro la pedofilia de ideas
me desinflo como un globo en el momento expectante
sacrifico mis bienes permanentes
electrocuto mis sentidos

soy un cardumen de voces
que pelean contra una ballena voraz
sufro nuevamente pero no ahueco

el amor se fue por la cloaca
desapareció en lo improductivo del cago
¿Ser mujer? ¿Ser un ángel?
¿Cerdo?

animales construyen una naturaleza construida
enfermo de encender
alucinado con apagar
centro

Amor-on

Hay épocas en las que me cuesta mucho escribir. En esos momentos empiezo a buscar en esas cosas que me gustan algún indicio de cómo escribir, revuelvo canciones, libros, busco alguna frase de algún autor en internet...
Hace mucho que conozco a Coiffeur. Me acuerdo de que lo conocí por un amigo barilochense que, recién venido a la Capital, quería comprarse un "cd moderno". Hoy, ese mismo pibe me dice que Coiffeur no le gusta, que resultó ser un producto demasiado mass media. Sin embargo a mí me siguen gustando esas letras tímidamente queers.
Una de sus canciones se llama Amor-on y creo que es la que mas me gusta:

un beso nunca viene mal
y más si es en el placard
después nos olvidamos
de todo lo que pasó
podriamos acurrucarnos
dormir la siesta abrazados
tomar una merienda
y andar en bici por Morón

me siento tan estúpido
no sé qué es lo que pensas
yo se que vos no te animas

me duele verte
me encanta verte

Dos poemas

te prefiero anormal
anecdótico
tu voz disonante
parecida a la de un extraterrestre

amo tu amor de goma espuma
tus berrinches de cartulina

te prefiero borracho
con el cierre bajo
las caricias torpes
cantando una canción de Nirvana
puesto hasta la nuca

..........................................

Porque amamos la violencia de las películas clase B
nos compramos mil formas de torturarnos y que la gente nos mire.
Saludamos a los vecinos con un latigazo en el piso,
comprometemos a los evangelistas diciéndoles que somos nazis.
A mí me encanta someterme a los juegos que invento
con paciencia y meticulosidad toda la semana.
A vos a veces te asfixia tanto sin sentido
pero al toque volves con un castigo nuevo para darme.

Me chupan un huevo

Hoy me di cuenta de que los escritores teóricos ya me chupan un huevo, literal. Los siento cada vez que voy a la facu, están ahí abajo chupando mis peludos y grandes huevos: Derrida, Adorno, Deleuze, Agamben, Zizek, Benjamin... No se salva nadie. Es más, parece que Fogwill también quería prenderse al reventon pero Foucault lo echo por viejo puto.
Mis amigos se reían al ver a tantos teóricos prendidos de mis pelotas y yo en un intento de dandysmo explicaba "Es que son irresistibles" y me prendía un Marlboro poniendo cara de cowboy.
Benjamin se atragantó con un pelo. Entro a dar arcadas y Adorno golpeándole la espalda le decía "te dije que eso de la ruptura en el continuum histórico era delirio místico". Nadie le hizo entender a Althusser que podía desprenderse cuando quería para respirar un poco.
Wittgenstein no decía nada. Porque nada se podía decir.
Deleuze examinaba las venas de mis huevos y decía que las ramificaciones se parecían a las de una raicilla cortada, como el sujeto en Lacan. Lacan le planteaba el problema que podía crear en la estructura subjetiva del huevo un devenir rizomático. Derrida se proponía chupar el huevo de una manera inmanente y haciendose el vivo quería meterme el dedo en el orto, a ese le tenía que gritar "¡culo fruncido!" y pegarle unos sopapos. Se hacía el pija el boludito.
Me chuparon los huevos casi una semana, después llegó el Pity Alvarez y gritó "Derrida deconstruime el piti", todos se fueron atrás de él cantando Pila Pila.
Ese día, después de esos incidentes, me prendí un faso de cansado nomás y me fui a cantar canciones de Janis Joplin con un grupo de terratenientes polacos.

Cómo se hace

cortala por el medio
sacale la tripa gorda
achurala
baqueteala un poco
puteala
dale ritmo
meta y ponga
rapidito que se enfría
metele el dedito
sacudila para afuera
destripale la corneta
entremezclale los colores
bañate en sus tinturas
travestite
sacate una foto en tanga
despeinate los pendejos
depilate el sobaco
anda a cagar a lo de tu abuela
usale el camison
comete la vainillita
espolvoreate la nariz
sincerate
cogete a tu gato
decile a tu vieja que la chupe
chupala
metete un dedito
dos
hacele un pete a tu tío
succionale todo el tronco
esfintereasela
enfermate
dale pan al que no tiene dientes
dale masa a la verdulera
compungite
hacesela sobar por el sodero
y pegale para que aprenda
así se hace

Neumático y adormecido

pasó algún tiempo

una mujer gangrena succionaba mi pecho

había una baba verde

espesa

los fluidos del cuerpo hacían ruido a piedra

al caer

en un piso lleno de migas de pan

desbordado estaba

neumático

unas naúseas incontenibles

desarmaban el transcurrir de la tarde

una mujer gangrena descosía mis últimos pensamientos

ya no quedaba nada por decir

neumático estaba

como adormecido

mi piel contenía un cuerpo viscoso

que se consumía a medida que

mejor no decirlo

sólo una costilla se entreveía

un papel de calcar

atravesado por una lanza escuálida

había un aceitoso silencio

unas bujías que en algún lugar repetían una vibración

no un sonido

una vibración

alguien quiso moverse

éramos muchos

nos desnutríamos

las vísceras

sí

siempre había vísceras

por ahí

un extraño me mordía el dedo gordo del pie

con sus dientes intentaba destruir lo que me quedaba

de dedos gordos del pie

HERRAR ES UMANO

Parecía simple la tarea que le habían dado al empleado M: Era armar un cartelito que diga “errar es humano”. Se la dio su jefa C mientras estaba en un estado de éxtasis benefactor por haber terminado su rompecabezas de 50.000 piezas. Ella trabajaba y se divertía a su manera: con su perro Falucho se reía muchísimo. “¡Mira M cómo mueve la colita!” mientras M llenaba y sellaba una pila de formularios FK-000341-I. Después seguían los FW-000567-U. Esos tenían una pequeña complicación porque en la quinta línea a la derecha había que pegarles un pequeño sticker de color verde esmeralda que decía “en conformidad”. M no entendía mucho pero sabía que ese sticker iba ahí y C siempre se lo recordaba.

M empezó a confeccionar el cartel a eso de las diez de la mañana. Sabía que a las once C le daría unos quince o dieciséis sobres para entregar a sus clientes entonces pensó en retardar la confección. Puso “errar” en el Microsoft Word a eso de las diez y diez de la mañana, agrandó y achicó la letra unas veinticinco veces. A las once menos cuarto puso el “es”, repitió la acción hasta que C lo llamó para darle las encomiendas.

M volvió a las cinco de la tarde. Sabía que en menos de una hora debía quedar el trabajo hecho sino se tendría que quedar más tiempo en el trabajo y como C no paga las horas extras, M nunca quería trabajar de más. Cuando él llegó, C estaba con un bibliorato pasando hojas y hojas. M pensó “ahora se hace la que trabaja” y se fue a sentar a su escritorio. Encendió la computadora, abrió el Word, buscó el archivo “errar es humano”, lo abrió y terminó el cartel en menos de diez minutos. Se lo mostró a C.

C lo miró y se puso rabiosa. M no entendía muy bien por qué. C se sirvió un café, tomó la mitad de un sorbo, se tragó una aspirina y tomó la otra mitad del café. Empezó a caminar de un lado para el otro apretándose el entrecejo con los dedos y diciendo “no puede ser, no puede ser”. Miró a M. Lo contempló en silencio. Le dijo suavemente “ es obvio que si te digo que hagas un cartel que diga “errar es humano” la hache de humano debe ir en la palabra errar, todo el mundo sabe eso”. Agarró el cartel, hizo un bollo y lo tiró al tacho. Siguió hablando: “no puede ser que hace dos años que trabajas acá y no sepas de qué manera quiere la empresa que nosotros trabajemos, acá exigimos prolijidad y hacer los trabajos a conciencia ¿entendes? No podes vivir colgado de una rama todo el día ¿entendes? ¿Sabes qué? Es la última tuya que soporto, no te aguanto más, andate ya. El lunes vení a buscar la liquidación del sueldo. No te quiero ver más”.

M agarró todas sus cosas. Devolvió la lapicera roja, la negra y la azul a C y se fue rápidamente por la puerta. Ese día estaba un poco nublado y M no se sentía triste.