¿Cuántos pisos podes llegar a soportar?

¿a dónde fuiste?

¿estás algo excitado?

me parece a mí

disculpa inconsciente

exuberante saber

tu culpa mocha

de pinceladas profundas

no entiendo entender

intente nombrar

y caiga

abismalmente por el tejado

estoy perdiendo el control de lo que escribo

algo zumbante

apareció el pene

la salchichita en la entrepierna

habrá que buscar la montaña más adecuada

y sentarse allí hasta explotar de semen

pasta dentrífica de mis mañanas

y de las tardes

¿por qué no de las noches

cuando, sin ganas,

ponemos el agua

a hervir para los fideos?

(Pausa.

El escritor/ autor/ poeta -que no está muerto, pero que no es siendo estas palabras- se rasca con la mano izquierda la cabeza, levanta la vista y se queda pensando en algo, ¿qué pensó? No se acuerda... son esos instantes. Habría que hacer algo con esos momentos, pero él -¿yo?- casi ni se acuerda de lo que pensó, tenía que ver con el semen, me parece... y me parece que yo soy tan ficcional como él... ufffffffff... ya son demasiadas cajas chinas... lo dejo acá