A1

al pan con dulce de leche
que cuando uno lo va a comer
se cae un poquito por el costado
y te mancha todos los dedos

a la milanesa que está tan caliente
que te deja el paladar irrritado

a los que te elogian cuando haces cosas chiquitas
como regalar una flor
un caramelo
un turrón con maní

a preguntar siete veces lo mismo
y que el otro no se enoje

a gritar cuando cantamos una canción

a saltar los charcos
y mojarse la punta de las zapatillas

a mojarse cuando llueve

a hacer tortas fritas cuando llueve

a llover siempre

a germinar

a resetear

a seguir

¿Dónde?

Dónde
dejaste
eso
que
tenías

Te
lo
robaron

Te
carcomieron
de
a poco

Dónde
dónde

nada
alrededor

una cuerda

Tom Sawyer se compró un pony multicolor

cuando te ponen a pintar
la cerca
(despintando con
una hidrolavadora lazer)
lo único que se puede hacer
es
retroceder...
Fijar ese espacio,
ese tiempo donde uno era niño
- peleando con ametralladoras de agua-.
Cuando el agua caía sobre mí
me sentía el hombre manos de tijeras
pero nunca tan frío.
Era una fragancia del Oeste:
el piso árido y seco.
A veces el Buda-sapo de mar
le enseña
al pony-cenicienta a sentirse
extraterrestre
sin serlo.
A mí
me enseña a escribir
con agua.
Ayer me dijo
"yo manejo la llave trifásica"
pero eso fue un secreto.

Los sábados la hacemos en tu quinta

dedicado a mis primos.

mi método es el francés:
siempre llego tarde
a todos lados.
Después
agarro la guitarra
pataleo un poco
para ahuyentar fantasmas.
Eso me lo enseñó Buñuel
que es español
pero mi método
siempre
es el francés.
Siguen las conversaciones
sobre películas
series
revistas.
Alguien se da un chapuzón.
Upa!
le usaron la pileta
a mi primo.
(sabía que
faltaba música
de los Beach Boys)
Entreveo cómo
los que mastican harina
en plena luz del día
no quieren despojarse
de sus autos último modelo.
Qué importa?
pregunta
inconsistentemente
inconciente.
El conejo de Alicia
siempre
llega tarde...
Pero hoy
no hace tanto calor
como para un
espejo acuático.
Se respira viento sur
y se siente
como en una fiesta californiana...
"Vampiro!!!!"
me gritan los hombres de rojo
todavía no entienden
que la bandera de mi país
tiene tres colores,
que el sueño
es agenciar como maquinitas
armar y rearmar núcleos
en una quinta del suburbano bonaerense.

El Este es el Oeste

Camino por la Quinta Avenida,
cadereando sublime como chica californiana.
Me gustaría morir entre mescalina y marihuana.
Ir a Roswell,
contactarme con seres de extramundo.
Ser Mario Bros.,
buscar el honguito que me dé una vida
o la flor que me haga lanzar llamas.
Pero esto no es el Oeste
y esta no es la Quinta Avenida
y yo no soy una chica californiana.
Tengo un lunar en mi mejilla,
duermo con dos gotas de Chanel Nº5,
amo a mis perritos y a mi convertible blanco,
mis manos están estampadas en una calle de Los Angeles
pero yo nunca fui a esa ciudad.
Tampoco perdí mucha plata en Las Vegas
ni tuve sexo en Nueva Méjico.
En Nueva York conocí a un artista plástico
que nunca me invitó a sus fiestas de champagne y ácidos.
El viejo Bill tampoco me leyó fragmentos de su Almuerzo Desnudo.
te miro a los ojos,
¿lo ves?
mentir es llegar al infinito.