Centro

Sufro espasmos femeninos
me vuelvo vagina
existe este mundo que no es mio
se aproxima enfermo

descubro la pedofilia de ideas
me desinflo como un globo en el momento expectante
sacrifico mis bienes permanentes
electrocuto mis sentidos

soy un cardumen de voces
que pelean contra una ballena voraz
sufro nuevamente pero no ahueco

el amor se fue por la cloaca
desapareció en lo improductivo del cago
¿Ser mujer? ¿Ser un ángel?
¿Cerdo?

animales construyen una naturaleza construida
enfermo de encender
alucinado con apagar
centro

Amor-on

Hay épocas en las que me cuesta mucho escribir. En esos momentos empiezo a buscar en esas cosas que me gustan algún indicio de cómo escribir, revuelvo canciones, libros, busco alguna frase de algún autor en internet...
Hace mucho que conozco a Coiffeur. Me acuerdo de que lo conocí por un amigo barilochense que, recién venido a la Capital, quería comprarse un "cd moderno". Hoy, ese mismo pibe me dice que Coiffeur no le gusta, que resultó ser un producto demasiado mass media. Sin embargo a mí me siguen gustando esas letras tímidamente queers.
Una de sus canciones se llama Amor-on y creo que es la que mas me gusta:

un beso nunca viene mal
y más si es en el placard
después nos olvidamos
de todo lo que pasó
podriamos acurrucarnos
dormir la siesta abrazados
tomar una merienda
y andar en bici por Morón

me siento tan estúpido
no sé qué es lo que pensas
yo se que vos no te animas

me duele verte
me encanta verte

Dos poemas

te prefiero anormal
anecdótico
tu voz disonante
parecida a la de un extraterrestre

amo tu amor de goma espuma
tus berrinches de cartulina

te prefiero borracho
con el cierre bajo
las caricias torpes
cantando una canción de Nirvana
puesto hasta la nuca

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Porque amamos la violencia de las películas clase B
nos compramos mil formas de torturarnos y que la gente nos mire.
Saludamos a los vecinos con un latigazo en el piso,
comprometemos a los evangelistas diciéndoles que somos nazis.
A mí me encanta someterme a los juegos que invento
con paciencia y meticulosidad toda la semana.
A vos a veces te asfixia tanto sin sentido
pero al toque volves con un castigo nuevo para darme.

Me chupan un huevo

Hoy me di cuenta de que los escritores teóricos ya me chupan un huevo, literal. Los siento cada vez que voy a la facu, están ahí abajo chupando mis peludos y grandes huevos: Derrida, Adorno, Deleuze, Agamben, Zizek, Benjamin... No se salva nadie. Es más, parece que Fogwill también quería prenderse al reventon pero Foucault lo echo por viejo puto.
Mis amigos se reían al ver a tantos teóricos prendidos de mis pelotas y yo en un intento de dandysmo explicaba "Es que son irresistibles" y me prendía un Marlboro poniendo cara de cowboy.
Benjamin se atragantó con un pelo. Entro a dar arcadas y Adorno golpeándole la espalda le decía "te dije que eso de la ruptura en el continuum histórico era delirio místico". Nadie le hizo entender a Althusser que podía desprenderse cuando quería para respirar un poco.
Wittgenstein no decía nada. Porque nada se podía decir.
Deleuze examinaba las venas de mis huevos y decía que las ramificaciones se parecían a las de una raicilla cortada, como el sujeto en Lacan. Lacan le planteaba el problema que podía crear en la estructura subjetiva del huevo un devenir rizomático. Derrida se proponía chupar el huevo de una manera inmanente y haciendose el vivo quería meterme el dedo en el orto, a ese le tenía que gritar "¡culo fruncido!" y pegarle unos sopapos. Se hacía el pija el boludito.
Me chuparon los huevos casi una semana, después llegó el Pity Alvarez y gritó "Derrida deconstruime el piti", todos se fueron atrás de él cantando Pila Pila.
Ese día, después de esos incidentes, me prendí un faso de cansado nomás y me fui a cantar canciones de Janis Joplin con un grupo de terratenientes polacos.