El angel exterminador

Blog cerrado

2010-05-12T12:56:00.001-03:00

el que quiera seguirme leyendo, lo puede hacer en:

www.lindesdelreino.blogspot.com

Canción para no salir de casa

2009-07-25T20:43:00.003-03:00

un osito puede ser la perdición

yo que miro por la ventana

lo veo

no me lo regalaron a mí

yo no te lo regalé

un tierno osito de peluche

me cansé de morirme de frío, darling

degluto todo el chocolate que quiero

¡estoy teniendo visiones!
en mi casa el sabor del chocolate se siente más casero

la subida parece un carrusel

el bajón un cenicero

me doy vuelta en la cama

no te espero

y me siento en una orgía

estoy harto de la desnudez del sentimiento

pasáme por encima como una locomotora

no me hagas verte

a vos con el alemán y su perfume de Lacoste

a veces no sabés ni lo que querés, renacuajo con alas

te quedás llorando como un cimarrón en celo

yo encontré un perrito callejero

es lindo pero no tiene raza

lo sigo mirando como chiche nuevo

y no hay caso

me seguís llamando

me pedís de la verde, la marrón, la azul

pedile al alemán y su peluche

no me jodás con boludeces

vos me dejás

te vas

cerrás la ventana

te vas a cenar

yo degluto otro chocolate

¡el perro callejero habla!

hay algo maravilloso en todo esto

y vos te lo estás perdiendo

canción escrita por Mariano Massone y Romina Freschi. Gracias Rom!

Letargo

2009-03-20T12:30:00.002-03:00

no voy a escribir más para vos
no hay palabras

no existe un juicio
sólo una pequeña brisa que se escapa
casi por desgracia

no voy a asistir a funciones de poetas
insistiendo en la necesidad de ser leidos

no voy a escribir para alguien
hay una voz que me escucha

soy mi cuerpo frente a la hoja
nada mas

mi mano es un péndulo que no tiene dirección
mis palabras no tienen dirección

mis palabras no son mías
yo no tengo palabras

soy sólo un vertiginoso ir y venir de ideas

no hay acción
solo reacción

no quiero autovenderme

no hay autobombo

no hay fiesta warholina

no son los 90s

es una fiesta atroz de murciélagos

no quiero cuervos

quiero un lento devenir de juegos
sin estrategia

quiero una idea
pero no la tengo

no hay alguien que me dicte nada

hay un sueño
una canción
una muerte insistente

no quiero una mentira
quiero una verdad que desarticule todas las palabras

busco aura

2008-12-16T19:34:00.006-02:00

No soporto más
mi soledad de pasionaria

no sé si comprarme una XBOX
y matarme frente al televisor

o irme de viaje
a un lugar donde se venda nada

donde las plantas que merezco se encuentren en el camino

una flor
quizás me volvió loco
me llevó a un cielo austral

un organismo siniestro y cruel
ahora
es el cuerpo que no merezco
esta poesía

hormiga galopante gime
moléculas de síntoma

donde hubo alguien hay un ciempiés
aguas aéreas
síncopas verborroidales

y si bebo de la ruta?

y si me lleva el viento?

Hosteria San Antonio 2

2008-11-09T16:34:00.007-02:00

"Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
bajo el sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.

Todo puede ser una gran bahía
para los besos que extraviamos"

(en una parte del video se escucha el heladero)

2008-11-04T21:45:00.001-02:00

El juez y el láudano

2008-11-01T03:07:00.010-02:00

Alterado elevo el informe número 700 – aunque podría ser cualquier número, uno indefinido y abstracto- a cualquier liga que quiera leer:

Primer principio:

Estaba frente a un juez obtuso, indirectamente me ofreció una sustancia alucinógena, dije que no. Empezó la frase de esta manera:- La figura de la semblanza en el tarot muestra a una mujer sosteniendo dos copas, una azul, la otra roja...-

Rápidamente me fijé en mi bolsillo: mi pequeña, antigua y auxiliadora botella de láudano se mantenía intacta. Estaba intacta.

El juez repitió solemnemente:- En esta persona TODO ES LEGAL... TODO ES LEGAL-.

Extasiado intentaba mantener mi mandíbula quieta, se movía, chisporroteaba hacia los lados, mi cognición intentaba decir una frase digna de angustia lacaniana general.

Mi botella, en el bolsillo, se pasaba de dedo en dedo. El juez repetía infamias, no se comprendía bien lo que quería decir.

Apareció un testigo. No abrió la puerta ni nada, apareció solamente como aparece una ventana en este relato que daba a una ciudad en ruinas, toda oxidada y macilenta.

El testigo lloraba por un amor platónico que desapareció, se escuchaba a lo lejos “rayos y centellas” y una voz chillona que reía. En un rincón un gnomo salía del closet, veía lo real y se metamorfoseaba en macho dominante.

El juez repitió:- TODO LEGAL TODO LEGAL...-

Una Venus apareció travestida de agente de policía, cantaba una canción corroída de los ochentas, se le notaba en su piel algo de cacatúa, de microespecie maloliente.

Segundo principio:

El láudano sinestésico entraba en mis entrañas. Empezaba la contracción del espacio. La jugada era simple pero visceral.

El juez tiraba el tarot, empezaba a describir el loco. Una serpiente se desprendía de su cuerpo, una moralina barata. Se escuchaban canciones de iglesias: “Dios es amor, la Biblia lo dice...”. Un judío, que también aparecía como el testigo (en el relato), se cortaba el pene y gritaba “¡Soy feliz!¡Soy feliz!”.

En el piso había millones de profilácticos llenos de parafina, caramelos azules y violetas, tabletas de clonazepam, rivotril, alplax.

Mi cuerpo se tiraba en el piso y empezaba a hacer angelitos. El juez me miraba con cara inquisidora (cara medieval) y gritaba:- ES DEMASIADO LEGAL DEMASIADO LEGAL-

Miraba a mi cuerpo, no me miraba a mí, yo estaba con mi botella de láudano sinestésico en un baño todo pintado con stencils.

Tercer principio:

Interludio fatal. El juez desaparece. Sólo queda la ciudad oxidada y decadente, mi cuerpo anestesiado, yo en un baño con la botella de láudano. Las cartas de tarot están diseminadas por la Plaza Miserere. Un perro destruye lo que queda de las bolsas de basura, rotas anteriormente por los cartoneros.

Vagina simbólica

2008-10-27T23:27:00.005-02:00

¿buscaremos la redención en la forma de un salvador interplanetario, técnico?

¿existe la idea de un creador del creador, más inabarcable que lo inabarcable?

¿Qué es lo que se ve en el cielo sino simplemente nuestros muertos, con los que convivimos?

alambique de cobre

hermético hueco

liberación de la lógica

salto de la interpretación

transmutación dinámica

mi orden simbólico lo rige una vagina

Sacrificio

2008-10-26T18:31:00.004-02:00

hilvanados e inconexos
-coextensivos-
lapidarios e inmersos,
sucedían trompas de Falopio
en fila
disonantes.
jugaban a la ruleta rusa.
Once era el punto de partida
para despegar
hacia esos dientes amarillentos,
opacos.

Esquizo-Raider empuñaba un stereo sideral,
no podía entender el bufido literal
de los bueyes mecánicos,
indigenas virtuales
de ojos macizos y decisivos.

el sacrificio fue como un sueño;
eléctricamente superextasiado
desprendía su iracunda magia:

las infraespecies se sumergían
en miasma petulante
-sinestésica-
la descentricidad de sus cuerpos
volaba en un energético desencuentro.

2008-09-29T23:21:00.002-03:00

"El POP ha muerto. Todo lo robado no es profanado, todo lo sólido no se convierte en una lata de sopa Campbell's."

Mariano Massone, Manifiesto contorsionista.

Las lecturas

2008-07-31T11:57:00.000-03:00

Crisis

2008-06-29T01:43:00.003-03:00

Sacudida. Sueño que cocino sapos en un wok. Los sapos salen disparados en todas direcciones, medios vivos, medios muertos, todos chamuscados empiezan a saltar por toda la cocina, no puedo parar la situación, cada vez son más, el piso se empapa de aceite.

Contranatura. Una sombra melancólica reflexiona en un universo extranjero de sí mismo. La sombra está rodeada de artefactos extraños, todos le presentan un mundo. Cada mundo una mentira, cada mentira una verdad. La sombra no comprende, se vuelve también extranjera de su sombra. Se ensombrece.

Construcción. Levemente las imágenes van perdiendo su brillo, se disuelven en lo instantáneo del recorrido. El presente se vuelve así la medida, la única forma de transmitir. Transmitir se vuelve imposible, sólo se puede transmitir el intento.

Arañar. H se para frente a una obra. La obra no le dice nada. El tampoco le dice nada a la obra. La obra no tiene nada para decir, existe. H también existe pero no tiene nada para decir, ni de la obra ni de él mismo.

Silencio.

Onomatopeya. Frente a eso un aullido. Sobre eso no se habla. Se despliega antes de que hablemos, después. A eso hay que hacerlo llegar y repartir. Remodelarlo es imposible. Se alza sin forma pero no es lo informe. Se despliega sobre, de, desde, en, para, por.

Creación. Cualquier palabra está imposibilitada de ser escrita. Cualquier palabra es burda, falaz, nula, aberrante. El silencio también lo es.

Cuerda floja. Los sapos se disuelven, abro los ojos, el olor a mate recién cebado me despierta, me duele algo la panza, pienso que mañana va a ser igual, un día con mates recién cebados, con un poco de dolor de panza al levantarme, ese cigarrillo en ayunas que tanto me gusta y que siempre molesta a los otros.

Iterabilidad. Como una brisa, los sapos siguen existiendo en algún lugar de mi mente.

ir

2008-06-24T22:05:00.003-03:00

Un espejo refracta las caras de imbéciles que tenemos,
nos miramos fijo hasta perder el orden de los ojos,
gesticulamos para parecer más inexactos.
Rearmemos:
una vieja en un sillón se mira al espejo de manera imbécil,
cuelga algo de su paladar;
una incisión,
un átomo.
Disuelve el azúcar en el té,
el té es su transparencia...
- En el encuentro de las fusiones hay algo siniestro,
una sacudida-
Con la mano derecha toma la taza de té,
se enfrenta al acto de agarrar.
Lo hace.
O quizás se disuelve en el instante
y un perro
que coagula sus lágrimas en sentimientos impuros,
se deja llevar por la mano del té,
la derecha,
elasticidad de dedos petulantes
que ahora el té en la mano
sugiere una leve acomodación
de la situación cotidiana:
presente continuo y pesadilla.
Un perro sudoroso que en el té
adquiere la transparencia del azúcar...
en el espejo la vieja imbécil
o nosotros que nos miramos fijos,
perdemos el orden de los ojos,
las pupilas que descienden levemente
de una eyaculación escéptica voraz.
La vieja desprende la mano de la taza de té
para rebelarse contra ella.
-son los olores los que construyen-
el azúcar está tibio sobre el perro
a punto de cocinarse.

Centro

2008-06-21T21:00:00.008-03:00

Sufro espasmos femeninos
me vuelvo vagina
existe este mundo que no es mio
se aproxima enfermo

descubro la pedofilia de ideas
me desinflo como un globo en el momento expectante
sacrifico mis bienes permanentes
electrocuto mis sentidos

soy un cardumen de voces
que pelean contra una ballena voraz
sufro nuevamente pero no ahueco

el amor se fue por la cloaca
desapareció en lo improductivo del cago
¿Ser mujer? ¿Ser un ángel?
¿Cerdo?

animales construyen una naturaleza construida
enfermo de encender
alucinado con apagar
centro

Amor-on

2008-06-11T10:16:00.007-03:00

Hay épocas en las que me cuesta mucho escribir. En esos momentos empiezo a buscar en esas cosas que me gustan algún indicio de cómo escribir, revuelvo canciones, libros, busco alguna frase de algún autor en internet...
Hace mucho que conozco a Coiffeur. Me acuerdo de que lo conocí por un amigo barilochense que, recién venido a la Capital, quería comprarse un "cd moderno". Hoy, ese mismo pibe me dice que Coiffeur no le gusta, que resultó ser un producto demasiado mass media. Sin embargo a mí me siguen gustando esas letras tímidamente queers.
Una de sus canciones se llama Amor-on y creo que es la que mas me gusta:

un beso nunca viene mal
y más si es en el placard
después nos olvidamos
de todo lo que pasó
podriamos acurrucarnos
dormir la siesta abrazados
tomar una merienda
y andar en bici por Morón

me siento tan estúpido
no sé qué es lo que pensas
yo se que vos no te animas

me duele verte
me encanta verte

Dos poemas

2008-06-05T01:18:00.002-03:00

te prefiero anormal
anecdótico
tu voz disonante
parecida a la de un extraterrestre

amo tu amor de goma espuma
tus berrinches de cartulina

te prefiero borracho
con el cierre bajo
las caricias torpes
cantando una canción de Nirvana
puesto hasta la nuca

..........................................

Porque amamos la violencia de las películas clase B
nos compramos mil formas de torturarnos y que la gente nos mire.
Saludamos a los vecinos con un latigazo en el piso,
comprometemos a los evangelistas diciéndoles que somos nazis.
A mí me encanta someterme a los juegos que invento
con paciencia y meticulosidad toda la semana.
A vos a veces te asfixia tanto sin sentido
pero al toque volves con un castigo nuevo para darme.

Me chupan un huevo

2008-06-03T22:47:00.007-03:00

Hoy me di cuenta de que los escritores teóricos ya me chupan un huevo, literal. Los siento cada vez que voy a la facu, están ahí abajo chupando mis peludos y grandes huevos: Derrida, Adorno, Deleuze, Agamben, Zizek, Benjamin... No se salva nadie. Es más, parece que Fogwill también quería prenderse al reventon pero Foucault lo echo por viejo puto.
Mis amigos se reían al ver a tantos teóricos prendidos de mis pelotas y yo en un intento de dandysmo explicaba "Es que son irresistibles" y me prendía un Marlboro poniendo cara de cowboy.
Benjamin se atragantó con un pelo. Entro a dar arcadas y Adorno golpeándole la espalda le decía "te dije que eso de la ruptura en el continuum histórico era delirio místico". Nadie le hizo entender a Althusser que podía desprenderse cuando quería para respirar un poco.
Wittgenstein no decía nada. Porque nada se podía decir.
Deleuze examinaba las venas de mis huevos y decía que las ramificaciones se parecían a las de una raicilla cortada, como el sujeto en Lacan. Lacan le planteaba el problema que podía crear en la estructura subjetiva del huevo un devenir rizomático. Derrida se proponía chupar el huevo de una manera inmanente y haciendose el vivo quería meterme el dedo en el orto, a ese le tenía que gritar "¡culo fruncido!" y pegarle unos sopapos. Se hacía el pija el boludito.
Me chuparon los huevos casi una semana, después llegó el Pity Alvarez y gritó "Derrida deconstruime el piti", todos se fueron atrás de él cantando Pila Pila.
Ese día, después de esos incidentes, me prendí un faso de cansado nomás y me fui a cantar canciones de Janis Joplin con un grupo de terratenientes polacos.

Cómo se hace

2008-05-25T23:44:00.005-03:00

cortala por el medio
sacale la tripa gorda
achurala
baqueteala un poco
puteala
dale ritmo
meta y ponga
rapidito que se enfría
metele el dedito
sacudila para afuera
destripale la corneta
entremezclale los colores
bañate en sus tinturas
travestite
sacate una foto en tanga
despeinate los pendejos
depilate el sobaco
anda a cagar a lo de tu abuela
usale el camison
comete la vainillita
espolvoreate la nariz
sincerate
cogete a tu gato
decile a tu vieja que la chupe
chupala
metete un dedito
dos
hacele un pete a tu tío
succionale todo el tronco
esfintereasela
enfermate
dale pan al que no tiene dientes
dale masa a la verdulera
compungite
hacesela sobar por el sodero
y pegale para que aprenda
así se hace

Neumático y adormecido

2008-05-21T20:30:00.003-03:00

pasó algún tiempo

una mujer gangrena succionaba mi pecho

había una baba verde

espesa

los fluidos del cuerpo hacían ruido a piedra

al caer

en un piso lleno de migas de pan

desbordado estaba

neumático

unas naúseas incontenibles

desarmaban el transcurrir de la tarde

una mujer gangrena descosía mis últimos pensamientos

ya no quedaba nada por decir

neumático estaba

como adormecido

mi piel contenía un cuerpo viscoso

que se consumía a medida que

mejor no decirlo

sólo una costilla se entreveía

un papel de calcar

atravesado por una lanza escuálida

había un aceitoso silencio

unas bujías que en algún lugar repetían una vibración

no un sonido

una vibración

alguien quiso moverse

éramos muchos

nos desnutríamos

las vísceras

sí

siempre había vísceras

por ahí

un extraño me mordía el dedo gordo del pie

con sus dientes intentaba destruir lo que me quedaba

de dedos gordos del pie

HERRAR ES UMANO

2008-05-15T22:59:00.003-03:00

Parecía simple la tarea que le habían dado al empleado M: Era armar un cartelito que diga “errar es humano”. Se la dio su jefa C mientras estaba en un estado de éxtasis benefactor por haber terminado su rompecabezas de 50.000 piezas. Ella trabajaba y se divertía a su manera: con su perro Falucho se reía muchísimo. “¡Mira M cómo mueve la colita!” mientras M llenaba y sellaba una pila de formularios FK-000341-I. Después seguían los FW-000567-U. Esos tenían una pequeña complicación porque en la quinta línea a la derecha había que pegarles un pequeño sticker de color verde esmeralda que decía “en conformidad”. M no entendía mucho pero sabía que ese sticker iba ahí y C siempre se lo recordaba.

M empezó a confeccionar el cartel a eso de las diez de la mañana. Sabía que a las once C le daría unos quince o dieciséis sobres para entregar a sus clientes entonces pensó en retardar la confección. Puso “errar” en el Microsoft Word a eso de las diez y diez de la mañana, agrandó y achicó la letra unas veinticinco veces. A las once menos cuarto puso el “es”, repitió la acción hasta que C lo llamó para darle las encomiendas.

M volvió a las cinco de la tarde. Sabía que en menos de una hora debía quedar el trabajo hecho sino se tendría que quedar más tiempo en el trabajo y como C no paga las horas extras, M nunca quería trabajar de más. Cuando él llegó, C estaba con un bibliorato pasando hojas y hojas. M pensó “ahora se hace la que trabaja” y se fue a sentar a su escritorio. Encendió la computadora, abrió el Word, buscó el archivo “errar es humano”, lo abrió y terminó el cartel en menos de diez minutos. Se lo mostró a C.

C lo miró y se puso rabiosa. M no entendía muy bien por qué. C se sirvió un café, tomó la mitad de un sorbo, se tragó una aspirina y tomó la otra mitad del café. Empezó a caminar de un lado para el otro apretándose el entrecejo con los dedos y diciendo “no puede ser, no puede ser”. Miró a M. Lo contempló en silencio. Le dijo suavemente “ es obvio que si te digo que hagas un cartel que diga “errar es humano” la hache de humano debe ir en la palabra errar, todo el mundo sabe eso”. Agarró el cartel, hizo un bollo y lo tiró al tacho. Siguió hablando: “no puede ser que hace dos años que trabajas acá y no sepas de qué manera quiere la empresa que nosotros trabajemos, acá exigimos prolijidad y hacer los trabajos a conciencia ¿entendes? No podes vivir colgado de una rama todo el día ¿entendes? ¿Sabes qué? Es la última tuya que soporto, no te aguanto más, andate ya. El lunes vení a buscar la liquidación del sueldo. No te quiero ver más”.

M agarró todas sus cosas. Devolvió la lapicera roja, la negra y la azul a C y se fue rápidamente por la puerta. Ese día estaba un poco nublado y M no se sentía triste.

Gas

2008-05-10T01:17:00.003-03:00

Ahora tenes la sensación de que ese no fuiste vos. Pero lo hiciste. Llevaste la almohada y la pusiste en el horno, prendiste el gas y ese olor agrio que se sintió dulce. Fue como tener sexo por primera vez. Gozabas, gozabas tanto con la imagen de tu cuerpo ahogado, con la cara de tus viejos que después de cuatro días te verían sin vida. Fue el instante. Necesitabas hacerlo para sentirte útil para algo. Ese acto se convirtió en un ritual, en un deporte extremo: todos los días después del trabajo llegabas y te explotabas la cabeza con un poco de gas, "hasta que saltara la primera lágrima" esa era la consigna. Te sentías harto. Tu jefa con ese discursito de prolijidad, de perfección en tiempo y forma como si fuese la salvación para todo ser humano llenar unos formularios de mierda una y otra y otra vez. Tus viejos y ese interés fingido, ese amor eterno e incondicional que siempre fallaba, discursitos berretas de libro de autoayuda, memorias personales, pero nunca nunca nada. El afecto siempre venía después de las notas de la facultad y del alquiler del departamento pago. El "si tan solo" que usabas antes, el momento de iluminación ya te hinchaba las pelotas. Tu razón siempre pedía "Diez horas más", siempre tan correcta, y otra parte de vos, esa que tiene que ver con otros mundos (más improductivos y eficaces) jugaban un ajedrez que sólo se podía descifrar leyendo las instrucciones para escribir un poema de Tzara. Ahí está tu cuerpo, fragmento de lo que pudo ser, Syd Barret del subdesarrollo, Tanguito contemporáneo, a sólo seis cuadras de La Perla del Once, a sólo cinco minutos de la plaza Miserere,ahí estas: muerto en vida actuando el peor papel que te toca, el único que sabes actuar.

I wish

2008-05-03T18:04:00.004-03:00

Se termino el tiempo. Ya no más. Hay pesadez cuando escribo. Quizás unas naúseas errabundas, herrumbadas. Siento que se desploma mi subjetividad en un valle infertil donde las víboras trituran mis decisiones, mis glorias y mis antagonismos. Ya no más. Tal vez ese sentimiento profundo de indecisión constante, una parálisis estomacal. Los dolores se vuelven cuerpo y el cuerpo manifiesta todo eso que mi mente trata de disgregar.
Las horas. Quizás. Una pastilla para dormime al lado de mi cama, el atado de cigarrillos, mil doscientos pesos y un recibo de sueldo, las ansias en el piso. ¿Había espacio para la interpretación algún tiempo atras? Había. Me acuerdo, había un espacio que se proponía retrucar los discursos, hablar de un modo nuevo. Ya no más. Esas personas que buscan la purificación, el blanqueamiento, la sumisión, el contrabando de valores a todo costo. Un ser ínfimo que cree que su discurso de orden y progreso va a poder cambiar el mundo. Da asco. Quizás en el fin, en el fin de la palabra y el silencio. Como otra forma de taponar todo eso que sale por los poros. ¿Qué tenes ganas de hacer? Irme. El mundo es bello pero es bello cuando es improductivo. Quiero ser improductivo: loco, asesino en prisión, vagabundo. Si si... no me quedan garantías en este mar de derechos y obligaciones. Cuando no hay garantías no importa ya ni siquiera la sintaxis y una cacofonía latente que siempre está a punto de rearmar el mundo a su lógica. ¿Sustituir? ¿Reescribir? ¿Reconstituir? ¿Proyectar, acaso?
¿Proyectar, acaso? Hilandero imperfecto. Decadencia de la posibilidad de producir algo, lo que sea. Una leve discontinuidad en el relato. ¿Se permite? ¿Me permite? No comprendo ya los tiempos, las firmas, los sobrenombres. El amor es un objeto deslucido: "amamos todo está bien". Hay que atravezar una jungla de espinas ante de eso. Hay que atravesarlo todo, darlo vuelta, rearmarlo. Ayer soñe que mataba a mi jefa. Ayer soñe que me iba con $4000 que robaba de donde trabajo a cualquier lado. Y una amiga se reía y lo relacionaba con Psicosis. Si... Me sentía así y no me sentía mal por eso, me sentía conforme.
Dark. Si... Estoy dark... No puedo estar de otra manera. Encuentro que hay algo que debe funcionar de otro modo... Dark, si... Estoy dark... Lo sé. ¿Qué falla? ¿Qué falta? ¿Qué sobra? Por donde empezar ¿a qué, a purificar? ¿a purificar qué? Y siempre es la necesidad de estatismo de la mente frente al caos universal. Ley de entropía. Pero no, no quiero hablar de la ley de entropía, es demasiado... demasiado... externo, no quiero hablar de la ley de entropía. Hay otras cosas: que quiera matar a mi jefa, viajar, que siento que me dan naúseas y que algo se va a salir de su sitio. Y que salga de su sitio piensa una parte de mí, "no no no" grita otra y así sigo en el estatismo que queremos instaurar los seres humanos. Minimalismo: blanco negro y figuras geométricas sencillas (para el ser humano). ¿Quién piensa en tanto despojamiento de naturaleza? ¿Importa la naturaleza? Y ahí nos vemos, hablando porque sí, construyendo casas, ciudades, todo para dejar tranquila nuestra ¿imaginación? para ver que nuestra psicosis (la neurosis) no está en contra de la naturaleza... Y ahí vamos seguimos no paramos.... Y mi mente herrumbada en un rincón: hace tiempo era inteligente, hace tiempo era eficaz, hace tiempo podía mantener una conversación de más de cinco minutos, dormir, olvidar, pelearme, sufrir, amar. Ahora todo es un cine donde yo soy el espectador más vulgar, el que paga el costo más bajo por todo.

Código Paloma Vitraux

2008-02-10T02:59:00.000-02:00

dedicado a dos amigas del corazón: Paloma Picasso (Lacanian dixitera) y a la chica de los vidrios de colores y de los mares de ajos.

Nuevo blog

2008-02-04T17:11:00.001-02:00

Mientras escucho el cd Clandestino de Manu Chao y con una Dasani de durazno en la mano inauguró un nuevo blog: I love New York. No están invitados a pasar, estan cruelmente obligados :P.

Amnesia total

2008-02-04T16:41:00.000-02:00

Hosteria San Antonio

2008-02-03T15:37:00.000-02:00

Los nómadas
que dicen Bretón
solamente
dilatando criollitas espaciales

(Debajo de un cerezo:
una figura
de un santo popular).

Los sin sabores,
las vueltas al universo táctil
que desgajan los tugurios armónicos.

Los colores de la vuelta,
los cantos del ausente
que
abajo del sol,
en una pileta,
estira su cuerpo.

Todo puede ser una gran bahia
para los besos que extraviamos

(mi hermano arma
un arco iris con encendedores).

Puede haber olor a anís
o a alguna fruta cítrica...
Un sonido suave de aullidos infantiles,
un grillo que se acerca timidamente a mi toalla...
Mora y Homero
corren en busca de esa pelota
y mis brazadas ornamentales
que contienen el estupor del silencio.

A1

2008-01-31T15:27:00.001-02:00

al pan con dulce de leche
que cuando uno lo va a comer
se cae un poquito por el costado
y te mancha todos los dedos

a la milanesa que está tan caliente
que te deja el paladar irrritado

a los que te elogian cuando haces cosas chiquitas
como regalar una flor
un caramelo
un turrón con maní

a preguntar siete veces lo mismo
y que el otro no se enoje

a gritar cuando cantamos una canción

a saltar los charcos
y mojarse la punta de las zapatillas

a mojarse cuando llueve

a hacer tortas fritas cuando llueve

a llover siempre

a germinar

a resetear

a seguir

¿Dónde?

2008-01-30T19:04:00.000-02:00

Dónde
dejaste
eso
que
tenías

Te
lo
robaron

Te
carcomieron
de
a poco

Dónde
dónde

nada
alrededor

una cuerda

Tom Sawyer se compró un pony multicolor

2008-01-22T19:39:00.000-02:00

cuando te ponen a pintar
la cerca
(despintando con
una hidrolavadora lazer)
lo único que se puede hacer
es
retroceder...
Fijar ese espacio,
ese tiempo donde uno era niño
- peleando con ametralladoras de agua-.
Cuando el agua caía sobre mí
me sentía el hombre manos de tijeras
pero nunca tan frío.
Era una fragancia del Oeste:
el piso árido y seco.
A veces el Buda-sapo de mar
le enseña
al pony-cenicienta a sentirse
extraterrestre
sin serlo.
A mí
me enseña a escribir
con agua.
Ayer me dijo
"yo manejo la llave trifásica"
pero eso fue un secreto.

Los sábados la hacemos en tu quinta

2008-01-20T14:59:00.000-02:00

dedicado a mis primos.

mi método es el francés:
siempre llego tarde
a todos lados.
Después
agarro la guitarra
pataleo un poco
para ahuyentar fantasmas.
Eso me lo enseñó Buñuel
que es español
pero mi método
siempre
es el francés.
Siguen las conversaciones
sobre películas
series
revistas.
Alguien se da un chapuzón.
Upa!
le usaron la pileta
a mi primo.
(sabía que
faltaba música
de los Beach Boys)
Entreveo cómo
los que mastican harina
en plena luz del día
no quieren despojarse
de sus autos último modelo.
Qué importa?
pregunta
inconsistentemente
inconciente.
El conejo de Alicia
siempre
llega tarde...
Pero hoy
no hace tanto calor
como para un
espejo acuático.
Se respira viento sur
y se siente
como en una fiesta californiana...
"Vampiro!!!!"
me gritan los hombres de rojo
todavía no entienden
que la bandera de mi país
tiene tres colores,
que el sueño
es agenciar como maquinitas
armar y rearmar núcleos
en una quinta del suburbano bonaerense.

El Este es el Oeste

2008-01-17T22:31:00.000-02:00

Camino por la Quinta Avenida,
cadereando sublime como chica californiana.
Me gustaría morir entre mescalina y marihuana.
Ir a Roswell,
contactarme con seres de extramundo.
Ser Mario Bros.,
buscar el honguito que me dé una vida
o la flor que me haga lanzar llamas.
Pero esto no es el Oeste
y esta no es la Quinta Avenida
y yo no soy una chica californiana.
Tengo un lunar en mi mejilla,
duermo con dos gotas de Chanel Nº5,
amo a mis perritos y a mi convertible blanco,
mis manos están estampadas en una calle de Los Angeles
pero yo nunca fui a esa ciudad.
Tampoco perdí mucha plata en Las Vegas
ni tuve sexo en Nueva Méjico.
En Nueva York conocí a un artista plástico
que nunca me invitó a sus fiestas de champagne y ácidos.
El viejo Bill tampoco me leyó fragmentos de su Almuerzo Desnudo.
te miro a los ojos,
¿lo ves?
mentir es llegar al infinito.

Na más...

2007-12-26T18:27:00.000-03:00

Phi

2007-12-26T01:07:00.000-03:00

Acróbata de palabras que en virtualidades vas naufragando: Existe una cinta infinita y permutable que nunca alcanzarás a leer, existe un cuento que se escribe todo el tiempo pero que nadie lo escucha. La entalpía genera sinusoides romboidales en tu cuerpo. La entropía dice que no hay vuelta atrás. El norte está quebrado. Objeto no orientable, símbolo de reciclable.

Mate melón malón

2007-12-25T05:29:00.001-03:00

Nunca decir a dónde fue a parar Ziggy Stardust después del estallido glotal.
Mover las piezas y construir un mate melón gigantesco que haga croqueta en los niños de la plaza.
Gritar "feliz navidark" en un acantilado o tirarse del noveno piso.
Dirigir una banda de infantes rockanroleros que no sepan tocar instrumentos.
Militar en un partido inexistente.
Viajar por el mundo y darse cuenta que todos los caminos llevan a una fábrica newyorkina.
Todo eso y más hace un pibe de provincia en las navidades...

Para más información:

www.rae.es

Alien-Poems

2007-12-23T23:07:00.000-03:00

I

En este puto globo terráqueo,
todas las nubes en movimiento.
Tu cuerpo hace el amor con el viento.
Yo me retuerzo contra las piedras.
Escribo poema de sol,
sonido de agua.
La mandíbula se afloja.
Mi voz satélite
aluniza en Mar del Plata.

II

El cielo se vistió de verde tornasolado,
un fuego de luciérnagas rosas.
En la sien un bichito volando:
sus pieles de terodáctilo infantil,
sus mansos abrazos de diamante
iluminaban el cuerpo que en sal estaba bañado.
No hay tristezas,
sólo un olor a tiempo invertido,
estancado en la aurora,
deslizando edificios se derrama
sobre un mar etéreo.

III

Armando ensaladas virtuales
en una ruta veraniega.
Era el verde, el amarillo y el celeste
lo que mostraba mi cuerpo.
Entendía el marrón como dedos.
Dedales de cristal mis ojos serios.
Anuda el limbo incierto,
emprende el magisterio ideal.
Cabellera lleva el silencio
que en turqueza escribe,
que de rosa duerme.

IV

a M.G.

Ella estaba en el cine,
con papitas asfixiaba su araña.
Tentáculos de mar era,
triste intuición encendida.
Su boca salada y mis ojos frescos.
(Fénix renace en el onix de Mallarmé)
¡Fastix no era el ensueño!
Una lluvia ácida de misterio,
un pasadizo a la vuelta del comienzo.
Quizás un telescopio,
bella fritura halada y esvanescente.
¡Pobre niña superpoderosa!
Quiere exterminar a los padrinos mágicos,
destruir todo.
¡Te quiero mucho!
Por eso me gusta pelearme con vos.

V

(se fue a bailar)

VI

¿Comemos unas facturitas?

Antología "Gratis"

2007-12-04T14:03:00.000-03:00

No pensas llamar?

2007-11-27T11:55:00.000-03:00

El juego

2007-11-23T02:50:00.000-03:00

Lo lúdico en la palabra es azar y determinismo al mismo tiempo.

Leer en voz alta un poema es como andar en bicicleta.

En el desorden también hay simetría.

Un buen artista es quien dice y desdice al mismo tiempo.

El orden es el tiempo y el deslizamiento sobre la hoja.

No hay nada por eso se puede escribir lo que todos los unos de uno quieran.

no se por qué pero estoy leyendo mucho a Blanchot últimamente.

Twenty one century boy

2007-11-13T02:39:00.000-03:00

Bugs Bunny puede
vestirse de lo que quiere
crear mundos en dos segundos
destruirlos
Elmer no entiende
todavía lo sigue buscando con la escopeta

...

a la pantera rosa
le encanta la subversión
reversionar espacios
refaccionar
es tan francesa

...

cuando el coyote se
da cuenta
del
abismo
cae
el correcaminos se aventura en el aire

...

Goku tiene cola de mono
y un maestro que lee revistas pornográficas

...

la señorita del Kinder
me dijo que estuve fantástico
me puso tres palabras al lado del dibujo
no las entiendo
ya las voy a entender cuando sea grande

Crónica de cumpleaños

2007-11-12T16:03:00.000-03:00

no hay técnica
sólo percepción
percepción es escritura

Niño magenta antes vagaba por los centros infinitos de una biblioteca siniestra. Como monje, buscaba ese libro que le diese EL significado.

Un día, después de tanto buscar, encontró tras de sí un conjunto muy grande de ovejas, cada una tenía su color: había violetas, rojas, amarillas, verdes, azules. Pero no había ni una oveja color cian.
Niño magenta se vistió de niña. Poco a poco, fue difuminando su sexo y su sexo se convirtió en un agujero, un espacio nada, no espacio también.
Parecía ser extramundo. Vagó por la biblioteca. Se dio cuenta de que había que sacar las ovejas afuera e ir mostrándoselas a todo el mundo para que alguien le diga qué era eso que le faltaba.
Muchos le dijeron el blanco, muchos le dijeron el negro. Pero él no quería la falta o el exceso de luz. Quería un color.
Un día, abrió un hueco en la biblioteca. Encontró un mundo amplio. Vio que todos sus habitantes llevaban ovejas, algunos más, algunos menos, pero todos llevaban esas cositas ahí detrás siguiendoles.
-¿ Qué es esto?- preguntó.
-El mundo.- le dijeron.
Y tuvo que conseguir una cueva. Allí juntó a todo la gente que podía invitar, quiso que vinieran todos, los que conocía y los que no. Se mostró magenta y dejó que las ovejas flotaran por su cuevita llenándola de color, entorpeciendo un poco el movimiento, molestando un poco y todas las cosas que pueden hacer unas ovejas sueltas por ahí.
Era tal la confusión que producían que él no podía ver si estaba eso que le faltaba. Entonces se dijo a sí mismo: "tenemos dos ojos y una boca".
Se tomó un refresco y empezó a hablar y las palabras le salían sin cesar y hablaba y miraba para todos todos todos todos lados y era bueno malo feo lindo al mismo tiempo con una increíble velocidad. Estaba mareado y redondeleando. Siendo niñoniña pudo entrever ese colorcito que le faltaba. Era el cian dijo. Me falta un cian, y el cian estaba sentadito ahí. Mirando sin hablar.Callado y alegre. Algo simple en apariencia, pero siempre muy atento y no, no era una oveja, era un niño.
Se fue con el niño cian a bajar y subir ascensores, dejando que las ovejas hicieran lo que quisiesen.

Eclipse

2007-11-04T17:09:00.000-03:00

Al bar Eclipse se entra solo. Aparece en el momento en que uno desborda el territorio de su ciudad y abre, en la frontera, un hueco en el aire.

La sala de recepción es un salón muy amplio, con sillones y puffs. Todo en blanco, todo muy minimalista. Al fondo del salón un barman regala pipas narguile con alguna sustancia alucinógena aún no descubierta por el hombre.
A la derecha hay una puerta gigante de color azul con un cartelito de neón verde que reza salida. A la izquierda, un hueco de un metro de largo donde se ve un túnel completamente oscuro que desciende (uno se da cuenta de eso por unas pequeñas luces violetas en el piso).
La recepción es simple: preguntan por el nombre. Uno dice cualquier nombre y entra. En el salón blanco hay muchas personas sentadas que charlan amenamente mientras comen comidas frías y fuman de sus pipas de agua. Uno pide una pipa, un poco de comida y se sienta a esperar. Una chica vestida de negro en rollers le trae a uno lo que pidió. Uno tímidamente le da una propina pero ella dice que es regalo de la casa. Del túnel de la izquierda sale un hombre con todas las ropas desgarradas, escupe sangre. Dos patovicas lo sacan afuera del bar.
Se acerca alguien. Es un adolescente de unos 18 años y dice que uno llegó justo a tiempo. se sienta al lado y comienza a contar historias... simples, tontas. Uno le hace preguntas y él responde no séeeeeee alargando la e y abocinando la voz, después se ríe y sigue contando su historia como si nadie hubiese hecho una pregunta.
Suena un timbre. El barman desaparece por una puertita de servicio. Aparecen dos drag queens, lo abrazan a uno, lo besan y con unos gritos juntan a todas las personas que están en el salón blanco. Son aproximadamente doscientos hombres piensa uno. El cartel verde de neón se apaga.
Los drags empiezan a dar un discurso: Sin ustedes nosotros no seríamos nada y cosas así. De vez en cuanto hacen algún chiste con alguno del público, algún chiste medio pícaro. La gente se ríe y parece estar satisfecha. Uno no tanto.
Las puertas azules se abren lentamente. Se comienza a entrever un pelotero gigante y al fondo una pileta olímpica llena de caramelos, chupetines, chocolates, confites... Todo está lleno de globos, los colores brillan.
Del túnel sale otra persona gritando ¡no puedo más, es demasiado!. Tiene las cuencas de los ojos vacías, está completamente desnudo y su pene está muy colorado, como si estuviese a punto de estallar. Los dos patovicas lo sacan del bar.
Los drags dicen que llegó la hora. El adolescente lo agarra a uno de la mano, le da un beso en el cachete y dice cariñosamente ¿vamos?. Uno tiene miedo. ¿Por qué tanto, tan gratuitamente?
Uno acepta, casi sin saber por qué, y termina en el pelotero gigante teniendo sexo con el chico. Los drags están en una cabina a ocho metros de altura observando todo y pasan música trance. Las camareras en rollers se pasean alrededor de la pileta observando que todo esté bien.
Uno se tira en la pileta y comienza a nadar, de vez en cuando para a comer alguna golosina. Descubre que las golosinas están puestas por sectores: a los cinco metros los chupetines, a los diez los caramelos masticables y así. Cuando uno llega a los cuarenta se da cuenta de que es muy difícil avanzar, el material se volvió denso, pesado. Uno abre un poco la boca, deja entrar líquido y se da cuenta de que es chocolate, chocolate derretido que como arena movediza lo va hundiendo a uno en la parte más profunda de la pileta. Por suerte, una chica con rollers lo saca y le dice a uno que tenga cuidado, que estuvo a punto de irse a las profundidades.

Naturaleza muerta

2007-11-02T04:01:00.000-03:00

El sonido efervescente de la casa azul

2007-10-27T22:29:00.000-03:00

Hace dos meses que tengo el disco de la banda española La casa azul en mi mp3. Hay días que lo escucho una y otra vez sin parar. Amo esos sonidos chillones que están entre la música infantil, el disco de los '70, el techno-pop ochentoso y el pop japonés. Como dicen en una de sus canciones, ellos están "cerca de Shibuya".
Shibuya es un barrio de Tokio donde se juntan los adolescentes para ir a bailar o comprar ropa. Es la cuna del pop asiático, de una vida plástica y desinteresada. Pero no tanto: muchas adolescentes japonesas para poder comprarse ropa en Shibuya 109, el centro comercial más popular del distrito, llegan a prostituirse.
La casa azul nos hace una invitación a ese nuevo mundo, "diferente y muy moderno", donde vamos a poder encontrar un "huracán de sensaciones pop". Siguen los sonidos estridentes, los sintetizadores con sus riffs pegadizos y casi al final de la canción sólo queda un "no entendiste mi estética pero me enseñaste a vivir".
Estos españoles piensan en el mundo pop como un mundo de chicles, luces technicolores, aeronautas espaciales, Peter Pan, donde el kitsch y la ingenuidad explotan por todos los rincones. Y todas las canciones hablan de amor, de un amor platónico -a veces nostálgico- y de salir a bailar y de estar felices por salir a bailar.
La canción que más me gusta se llama Tang de naranja, Colajet de limón. Acá dejo la letra:

Tang de naranja, Colajet de limón

otra vez en la calle azul viendo atardecer
y el tocadiscos sonando aquel disco que me regalaste ayer
que siempre nos gustó tanto
nos queremos divertir
bailando con el hall a hall
no parar de sonreir
y descubrir el amor

todo está listo
esperar más no puedo
no quiero
no puedo parar

esta tarde te invito a mi fiesta
tendremos música, chicles y luces technicolor
te espero sentado en la puerta
de la casa azul
bebiendo Tang de naranja y un Colajet de limón

otra vez en la calle azul viendo atardecer
y el tocadiscos sonando aquella canción de The sweet state
que siempre nos gustó tanto
no quisimos regresar
verano del '86
y hoy volvemos a cantar
y a bailar como ayer

todo está listo
esperar más no puedo
no quiero
no puedo parar

esta tarde te invito a mi fiesta
tendremos música, chicles y luces technicolor
te espero sentado en la puerta
de la casa azul
bebiendo Tang de naranja y un Colajet de limón

MASS KULTURA

2007-10-25T00:47:00.000-03:00

(apuntes electrónicos para una sub-versión de los medios)

Jane tiene una obsesión

su marido la dejó x otra

ahora ella prepara la venganza

momentos del pasado vuelven a su mente

alguien podrá pararla?

nunka supe si era un extraterrestre

o un monje

podrían ser hombreras

d una década berreta

o un suicidio en masa

x un filósofo hermético

una historia d pasión

reencuentro

Stephanie

abandonada a los 8 años

decide emprender la búsqueda d sus orígenes

pero algo pasará

y se dará kuenta d q su origen

no está tan lejos d su punto d partida

para emocionarse

la búsqueda d Stephanie

escribir

es un colador en la cabeza

dnd d cada agujerito

salen luces d colores

X q

la rubia

si tiene miedo

en una noche lluviosa y fría

se mete en la ducha a bañarse?

conglomerado

d clichés

x mi casa

pasaron todos

soy la gran prostituta

del barrio literatura

komo en Scream

simulemos q yo soy el expresionista asesino

pero mujer

y vos la rubia californiana

pero hombre

un asesino a sueldo

es atrapado x la CIA

- Eric du Simone

-estado civil

-soltero

es enviado a Brasil

para limpiar las kalles

d los “enigmáticos niños d las favellas”

pero todo no es lo q parece

una gran conspiración

opera a sus espaldas

su cuerpo tampoco

será lo q aparenta

-ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!

una koproducción

brasilera- norteamericana

ERIC DU SIMONE

x la remake

latinos

unios!

(se hace notar el tono irónico de esta serie y las ganas del escritor de poner esto al final para que el tono irónico se haga evidente entonces no sea más ironía, como Piglia que se llena la boca hablando de ironía y termina siendo demasiado serio.... y bastante aburrido).

Boludo

2007-10-23T12:25:00.001-03:00

"Soy una isla fuera de mí

vos no salgas a buscarme

Soy una isla fuera de sí

Un gran incendio de vidrios"

Leo García

Muchas veces me sentí un imbécil pero nunca tanto como esta vez. Viste cuando te das cuenta que diste el paso en falso, que fallaste, te apuraste y fallaste y no hay vuelta atrás y tenes que dejar las cosas como estan o apretarlas más hasta que se destruyan por completo. Eso es lo que me pasó el sábado a la noche.

Imaginemos que te invitan a una fiesta de disfraces. Sabes lo que te gustan esas fiestas. Pensas un disfraz inteligente, estrafalario, potente. Y lo planeas bien porque sabes que va a ir el chico que te gusta. Le pedís ropa a tu mejor amiga y te vestís de rosa, te pones unos pines de Miranda!, uno que tiene un corazoncito que en su interior dice "frágil" y te maquillas como Baltimora en el video Tarzan Boy. Pareces todo una marica. Querías parecerte a una chica alternativa pero tus rasgos marcados (sobre todo esa nariz que te regalo tu abuela) se ponen en tu contra. No importa. Ya son las dos de la mañana, no podes decidir cambiar el disfraz, no podes decidir nada porque en el celular ya tenes un mensaje de texto de una amiga que ya está en la fiesta, que está aburrida y que necesita que llegues rápido.

Llamas un remis. El remis tarda media hora. La noche ya empieza algo chueca pero vos no te das cuenta, todavía no te das cuenta. Estas pensando seriamente en el pin que guardaste en el bolsillo izquierdo de tu campera rosa, en cómo te queda la pollera, en los cigarrillos Virginia Slims que compraste para darle una suerte de unidad a tu disfraz. Y ves que algo falla también en tu disfraz. La pollera tiene una marquita de lavandina y un pequeño tajo. Lo ves ahí pero no te importa. Decidís esperar el remis como si nada sucediese aunque ya te fumaste cuatro cigarrillos.

Suena la bocina. Cerras la puerta de tu casa. Subís al auto. El remisero te mira raro. Tratas de poner la voz más masculina posible y decís "a Urquiza 140", el remisero no entiende, te mira por el espejito y no entiende, "a Urquiza 140, es una fiesta de disfraces". ¡No! ¿Por qué tenes que explicarle las cosas al remisero? ¿Qué le vas a decir ahora? ¿Le vas a contar del chico que te gusta? ¿Le vas a contar del pin que guardaste en el bolsillo izquierdo de la camperita rosa? Sos un boludo, empezas a sentirte un poco boludo con esa ropita rosa, con ese make up.

Le pagas. "Tres con cincuenta" te dice, sacas diez, te da el vuelto y salís expulsado del remis. Entrás a la fiesta y te das cuenta que deviniste de nene intelectual del oeste a puto palermero en menos de dos años. Pero el oeste sigue igual. El centro cultural donde entraste (donde es la fiesta) es un galpón lleno de heterosexuales que escuchan Pink Floyd y la banda sonora de Kusturica. No podes más. Tenes ganas de gritar. Tu cara demuestra lo contrario, el pecho lo mantenes como palomita. Y es que lo único que te moviliza es encontrarte con tu amiga, mostrarle el pin, contarle el plan y que ella te diga lo que le parece. Tu amiga no está. Un conocido te avisa que se fue y que dejo dicho que sos muy malo porque llegas siempre tarde. Le preguntas si estaba enojada. Te responden "algo" y te acordas de Lacan, eso de que todos los chistes tienen algo de real. No importa. Decidís enfrentar la situación como pendejo lindo, cool y copado que sos.

Y lo ves sentado en una silla, disfrazado de viejo depresivo, actuando muy bien su disfraz. Te acercas, lo saludas, te dice que fumó mucho porro y que está bajoneado, le preguntas si tiene, te dice que no y le decís que lo acompañas a comprarse algo para bajonear. La respuesta es negativa. Buscas otro plan para sacarlo de ese lugar inmundo, llevarlo a un lugar más solitario y decirle que te gusta. No hay respuesta en tu cabeza. Es demasiado despliegue mental pensar algo cuando tenes puesta una pollerita rosa y hay miles de heteros que te miran con desprecio. Necesitas una cerveza para bajar un cambio.

Una conocida te abraza por la espalda, te exaltas, te quedas hablando con ella. El se va, seguramente despavorido por tu buena onda. Digamos que nunca tenes tanta buena onda. Sos del tipo de persona "saludoysigomirumbo". O capaz ya se dio cuenta de que estas en un día demasiado hormonal, que necesitas un camión de relajantes o un psiquiátrico donde te metan para no ver más la luz. Lo que importa es que con esa conocida te quedas charlando un buen rato, la invitas a tomar una cerveza y le contas el plan. El sigue deambulando por ahí. Lo miras de vez en cuando. No sabes si te mira, no sabes si puede mirar algo en el estado en el que está. Parece un Teletubbie, el dinosaurio Barney. Lo feo es que no canta "me quieres tú y yo a ti". Maldito mercado, maldita oferta, maldita demanda. No importa. No importa. Porque vos tenes que mantener tu postura de pibe lindo, cool y copado. Porque tenes que demostrar que aunque tu disfraz sea el más marica de la noche tenes un mínimo de guarrez adentro. Entonces empezas a bailar una música de esas que escuchan ahora los que tienen rastas. Esa música que tiene muchas trompetas. Quedas como un imbécil, ante él y ante toda la gente. Tus movimientos epilépticos no le caen bien a nadie. Eso tenes que saberlo. Ya vas viendo cómo la noche se va desplomando de a poquito, cómo vas quedando como un boludo o un sacado ante todos los heteros, ante todas las conocidas, pero sobre todo ante la persona que te gusta.

En ese momento frenas. Miras alrededor. No lo ves por ninguna parte. Vas corriendo hasta el baño. Está ocupado. Sale él, cruzas dos palabras al pasar, parece que te retiene, te habla de algo que no tiene mucha importancia pero respondés todo y te hacés el bueno. Te metés al baño, esperás unos segundos adentro y salís. Cuando volves a la pista, ves a tu ex con su nuevo novio, lo saludas indiferente. Todo tiene que parecer normal, habitual, cotidiano. Y sin embargo sabes que no. Sabes que tu ex va a estar mirándote como una víbora para poder exprimir lo peor tuyo, cualquier error, cualquier cosita que hagas va a ser usada en tu contra. Además sabes que a él le encantaría tener algo con ese chico que te gusta, lo sabes y eso te pone más nervioso, más histérico. En fin, representas cada vez más tu disfraz de travesti alternativo.

No podes más. Tenes que darle el pin. Tenes que terminar con todo eso, con las víboras, los teletubbies, los heteros, todo. Te acercas a tu conocida, pedís otra cerveza, te la tomas en tres tragos y le decís "le voy a dar el pin". Ella te dice "relajate, anda tranquilo, no es un pibe fácil". No te importa nada. Ya estás harto. Queres sacarte el disfraz, tirarte en tu cama, ponerte en posición fetal y llorar como un niño. Queres llorar como un niño pero antes tenes que darle el pin. Para eso pagaste tres con cincuenta, para eso te comiste el disgusto de venirte en remis vestido de mujer con el frío de mierda que hace.

Te acercas de nuevo a él. Te da una buena nueva: "me voy". Tu cabeza no puede más. Reacciona rápido, reacciona rápido. Sacas el pin. Se lo pones en el bolsillo derecho de su camperita canguro. Y le decís, tratando de no demostrar tu histeria, tratando de ser la persona más sensual del mundo: "es un regalito". El efecto es patético. Te mira con cara de nada, como un zombie. Seguramente pusiste cara de enfermo sexual, estas seguro de que pusiste cara de enfermo sexual y te da vergüenza. No importa. Hay que seguir. Ya lo tiene en el bolsillo. Falta que lo vea. Falta que vea que dice un sugerente "te gusto?" y ahí cuando lo vea, te va a dar un beso enorme y todo lo que fue una mierda, todo lo que tuviste que pasar por ese pin de mierda se va a disolver en un segundo, en un beso. Lo toca. Te pregunta: "¿es un pin?". Le respondes "¡No lo veas enfrente mío!" y te vas corriendo para el patio.

Volves. El fue a buscar su bufanda, se la esta poniendo. Te acercas por tercera vez (sin contar la del baño) y lo miras con cara de ¿lo viste?. No te dice nada. No dice nada. Te hartaste. Le decís que lo mire. Te alejas un poco. Se ríe. Se ríe de una manera tonta, parece como si no se riese de vos sino no sé... de la situación. O queres creer eso para no fulminarte contra el piso, para no llegar a un colapso histérico. Se acerca (como Barney), bajás la mirada y cerrás los ojos. Te pregunta: "¿de dónde sacaste esto?". "No importa, ya fue". Lo mirás y ves que se muerde el labio inferior, no entendes. ¿Es que le gusto o simplemente que se contiene la risa? "yo soy de hacer este tipo de cosas...". Ya está. Se reflejó en mi. ¿será bueno eso? ¿suma puntos? Sigo con los ojos cerrados, mirando el piso. De vez en cuando lo miro pero su mirada me intimida. Sigo diciendo en vos baja "No importa, ya fue, no importa". Me pregunta si se lo puede llevar, le digo que es un regalo. Viene su amiga y le dice que se van. Me alejo. Me pongo a bailar muy tranquilo. Miro el piso. Me tiemblan las piernas. Veo de reojo que todavía está atrás mío. Camina de un lado para otro, como un teletubbie. Ahora me da ternura. Tengo ganas de abrazarlo. Tengo ganas de besarlo, de hacer cucharita, de comprale chocolates y cantarle canciones al oído. Desaparece.

Se fue. Soy un boludo.

Desconexión y encuentro con el nivel profundo

2007-10-22T02:23:00.001-03:00

Seis horas de nocturnidad profunda. Nada. Un crisantemo. Petunias. Palabras al azar como para tapar un poco el agujero. Desconectar los cables de la Matrix no tiene precio. Calambres estelares. Personas suspirando y... conexión. Nuevamente. Brillantina. Petunias. Obsequiar palabras platónicas a animalitos del devenir. El amor es pura brillantina apelmasada. Un collage de niños de cinco años. Confites, palitos, chizitos. Onomástica del pene. ¿Decir quiero pija es muy poco literario? ¿Qué es lo literario?¿Cuál es el limite? No, con eso no. Eso es para Danielito.
No pensar, escribir. Sin rumbo. Verborragía falogocitante. Un jardín de penes violetas, semen ultramarino, Lucy en el cielo con diamantes, hombres de plastilina. Un concierto de clarinetes. Un conjunto de flautistas a punto de empalarme. Empalagamiento profundo de colores puros, robos desafortunados, creaciones media lelas. ¿A quién le importa que los dedos vayan a parar al esfinter o al teclado? ¿A quién? Bajar mucho porno, para variar. Mucho mucho y películas de Pasolini, que son pornos pero no. Anime yaoi. Evangelion. Dragon Ball Z. ¿A quién engañar? ¿al engaño? y así seguimos, y cuando se quiere terminar empieza de vuelta. Lo que busco esta ahí, es ese espacio que está ahí pero al que no se puede cruzar. Y cuando se está al borde... volver a conectar. Petunias. Palitos, chizitos. Brillantina. Crisantemos. Un jardín desvencijado de penes. Suspiros como al pasar. Murmullos y una risa algo cínica, algo romántica.

Noche sistémico-ahumada

2007-10-21T03:21:00.000-03:00

Luz super ultra invade

lacrimosos crueles plasmas

de cerebros en lenguaje simple

soluciones conectivas

y sabor a miel en el cuello

vampiro lácteo

sujetado en sistemas idóneos

maniatado en elucubraciones de

Teoremas de Grogui

esferas y límites

quinta esencia del flan

derrite tortas de Chocolinas

gomitas Mogul

Inserte aquí un título

2007-10-18T17:03:00.001-03:00

inserte aquí una poema

Esto no es una poema

2007-10-18T16:59:00.000-03:00

Hola! Cómo andas? Bien?

Te cuento un secreto: lo que está inscripto acá no soy yo, son palabras en una hoja.

Si si.... y ahora siguen avanzando y tu lectura también en el tiempo

porque

son tus ojos los que se mueven en el espacio,

son tus ojos los que van creando la lectura.

ten

des?

Ves como tus ojos se deslizan, las palabras van apareciendo y así conjuntamente las palabras en tu cabeza, es

como algo de

acabar

las palabras

el seguir del tiempo

el temporalizarse en espacio

ciar

en el tiempo

ahora lo ves?

¿Cuántos pisos podes llegar a soportar?

2007-10-18T16:57:00.000-03:00

¿a dónde fuiste?

¿estás algo excitado?

me parece a mí

disculpa inconsciente

exuberante saber

tu culpa mocha

de pinceladas profundas

no entiendo entender

intente nombrar

y caiga

abismalmente por el tejado

estoy perdiendo el control de lo que escribo

algo zumbante

apareció el pene

la salchichita en la entrepierna

habrá que buscar la montaña más adecuada

y sentarse allí hasta explotar de semen

pasta dentrífica de mis mañanas

y de las tardes

¿por qué no de las noches

cuando, sin ganas,

ponemos el agua

a hervir para los fideos?

(Pausa.

El escritor/ autor/ poeta -que no está muerto, pero que no es siendo estas palabras- se rasca con la mano izquierda la cabeza, levanta la vista y se queda pensando en algo, ¿qué pensó? No se acuerda... son esos instantes. Habría que hacer algo con esos momentos, pero él -¿yo?- casi ni se acuerda de lo que pensó, tenía que ver con el semen, me parece... y me parece que yo soy tan ficcional como él... ufffffffff... ya son demasiadas cajas chinas... lo dejo acá

Una canción como excusa

2007-10-18T16:38:00.000-03:00

en esta mañana tan linda
bañada de sol
un mantel verde
unos dedos largos y flacos
la frescura de mi cuerpo
y bajito
una canción como excusa
unos besos
atraviesan la suavidad de tu pelo
los alientos se enroscan
un dulce de frambuesa
almíbar mis ojos
agua los tuyos
claridad caramelo
una nadería
otra
un puente tendido
hecho de frutas y golosinas
para que caminemos con petunias en nuestros ombligos
libandonos
como las abejas liban de flor en flor
así exprimir cada milímetro de jugo frutal
pegotearnos en el dulzor de nuestros chupetines
para que desayunemos juntos
en otra mañana tan linda
bañada de sol
un mantel verde
unos dedos largos y flacos...

Pelota crea artefacto inútil

2007-10-17T19:59:00.000-03:00

Quiero ser un chico rugbier

2007-10-17T19:52:00.000-03:00

Odio a los rugbiers, me los cogería a todos....

Ojos

2007-09-02T23:02:00.001-03:00

En fuga

2007-09-02T22:56:00.000-03:00

Empecé dibujando un hombre. De a poco, como si el dibujo mismo me hubiese planteado una rebelión, se fue convirtiendo en mujer. Quedo esto: una especie de Principito travesti...

Niña kitsch

2007-09-02T02:57:00.001-03:00

Me vuelco a lo lúdico y encuentro en un programita casi de tacho de basura un medio efectivo para expresarme. Este es el primer dibujo que hice con el Paint. Lo hice en menos de tres minutos. La idea es esa: dibujar rápido, no fijarme, no plantear algo, que los colores y las formas que empiezo tirando al azar vayan formando una figura o no, que salga lo que sea.
De este dibujo me gusta ese contorno rápido, impreciso que le da un aspecto sombrío a esa imagen tan tierna. Hace poco le dije a un amigo: "Alejandra Pizarnik es una niña casi perversa". Creo que hay algo de eso en este dibujo.

2007-02-28T16:31:00.000-03:00

No podes con vos mismo
Perón de miniserie
queres la casa, los malbones y los prestigios
una vida de amigos, culos y verdades
sobre todo verdades
inmundas verdades
dichas en voz alta y masculina
el mundo es tuyo
Lenin de mala muerte
Hitler con cuentaganados
capitalista rojo
esta nena nunca sera tuya
quedate tranquilo
nadie te va a violar
el mundo es tuyo
menos el mio

Mar del Plata on fire

2007-01-04T17:38:00.000-03:00

Marta se abanica con el crucigrama. Jorge le pasa un mate a la gorda que lo chupa con una intensidad descomunal, lo revuelve como si fuese una cacerola y se lo devuelve a Jorge. Jorge mira el mate con cara de asco. La superpoblación de sombrillas hace imposible una mirada virgen del mar y de los hijos de Jorge y Marta, que seguramente andan robando churros entre las sombrillas vecinas o metiéndose en el mar, mientras nadan entre pañales y pedazos de barbitúricos utilizados por los jóvenes la noche anterior para inyectarse. Porque a la noche, los pibes después de chuparse unas cuantas birras, se meten en la playa todos drogados (y cuando digo todos, es todos, desde la puntita de los dedos de los pies hasta el último pelo de la cabeza) y dejan toda esa mierda en la Bristol. Cuando amanece son los tipos que juntan la basura los que tienen que arrastrarlos hasta la rambla. Con eso pierden toda la mañana, de las seis a las ocho, porque a las ocho ya vienen los guardavidas y las señoras mayores que empiezan a aparecer con las sombrillas, la canasta con el mate, las galletitas de arroz, los sobrecitos de mermelada que se roban del hotel y un taper con lo que sobró de la comida de ayer en ese restoran tan paquete. Son ellas las que divisan a los jovencitos tirados en la rambla, todos drogados. Los pendejos esos se besan entre ellos, hombres con mujeres, mujeres con mujeres, hombres con hombres, les da lo mismo dice el churrero mientras le vende media docena de bola de fraile a una pareja de ancianitos que le contaban que habían visto a dos pibes teniendo relaciones en la escollera. El Ricardo estaba escuchando al Baby y estaba meta sacar pescados cuando nos dimos cuenta que a tres piedras de nosotros una chica estaba dale que dale con un flaquito, nos reímos, mira el pibito, con la cara de boludo que tenía. El churrero agarró los $2,50 de la vieja, le hizo una sonrisa complaciente y siguió su camino. La gitana lo choca, lo mira fijo y le dice ia va a ver vó, una maldició va a caé sobre vó, no esperé ni un día eh y sale puteando en un idioma que ni su madre entiende. El churrero también la putea porque la tradición nacional lo amerita. Vieja de mierda, hablame en castellano si te la bancas, forra. La concheta que se estaba poniendo Hawaian Tropic en las piernas mira al churrero con cara de culo y le dice al novio, un negro pijón que no tiene donde caerse muerto, que le pase la pantalla solar por la espalda. Julito, no vengamos más a esta playa, yo te dije que iba a ser una negrada. Julio termina de pasarle el bronceador por la espalda, le da un beso en la boca y mira el orto de una veterana. La veterana se da cuenta, porque toda vieja medio turra va a la playa con bikini para levantarse pendejos o viejos que están más para el arpa que para la guitarra. ¿La viste Pili? ¡cómo se mantiene la vieja!. ¿Qué vieja? Pregunta Pili y pasa de hoja la Viva. No, dejá, dejá. Y el negro pijón sale corriendo hacia el mar para enfriarse un poco con la costa atlántica. En eso ve una figura chiquita que corta el horizonte pero no le da bola porque tiene otras prioridades como encontrar a la veterana y hecharse un meo. Cuando está en la parte más placentera del meo, en ese momento donde se siente que el líquido calentito se junta con el agua helada del mar, algo le golpea en las piernas. Un pibito de unos ocho o nueve años. Bien boludo te tragaste toda mi meada. El pibe sale corriendo de vuelta contra las olas y de nuevo se choca contra otra persona o con otros pibes. Los pendejos conforman una bola de niños casi ahogados y frenéticos que una y otra vez vuelven a hacer lo mismo sin importarles los meos, los pañales, las jeringas, los papeles de alfajor ni nada. Los pibes de la playa son una secta maquiavélica de niños histéricos que corren entre las sombrillas, golpean a los ancianos, llenan de arena a las cincuentonas que quieren broncearse para disimular las estrías, pegándoles la arena en el factor 40 que las señoras utilizan para que no se le hagan manchas en la piel. Son los pibitos los que se pierden y es el boludo del guardavidas el que tiene que subirlos a los hombros y hacer aplaudir a dos o tres nabos que siempre los hay para que el pendejo de mierda deje de llorar porque estuvo una hora dando vueltas entre las sombrillas en un estado de éxtasis sobrehumano. Pero los momentos importantes del guardavidas, cuando él tiene que mostrarse como el cuidador y regulador de esa democracia veraniega, es en el momento del salvataje. El guardavidas está parado en su garita y de ahí maneja la playa: los chicos que se pierden, los ahogados, flaco dónde hay un baño, sabes dónde puedo sacar para el agua caliente. El guardavidas todo lo sabe y todo lo ve y, como un buen presidente, reconoce que el despotismo sería inútil y contraproducente para su gestión. Pensando en estas cosas estaba Rodrigo, quizá por el aburrimiento de estar desde las ocho sentado en esa silla, quizá porque el calor ya le estaba quemando las dos neuronas que le quedaban después de haberse metido tantas anfetas en su época de gimnasio, cuando ve que en el horizonte había unos cinco o seis puntitos. Llama a un pibe, lo hace subir y le pregunta si él estaba flasheando o qué. El pibe le dice que no, que había unos cuantos puntitos en el horizonte. Deben ser de la marina, no te hagas drama y lo baja porque el pibe ya se ponía insoportable.

Acontecer

2006-09-09T21:20:00.000-03:00

Acéfalo habla el hombre sobre el desierto,
atroces mueren serpientes entre sus piernas.
Letales callosidades, sus pies, arados
producen para sembrar pensamiento.

Evasión de verdad, su mentira gozosa
descubre los temporales granos de
la arena, el vertiginoso morir del aliento.

Y sobre las seis caras del cubo
posa sus ojos, su mano alza
y excitándola, grita al hado:
"En mí no dejes un gramo de esperanza".

(para Rita...)

El niño iluminista

2006-08-25T15:51:00.000-03:00

Al final un sabor amargo en la boca. No fueron los tres cigarrillos que me fumé en tu presencia, fue algo que me dejaste vos pero que todavía no podés comprender. Podría escribirte una carta que empiece “Querido niño iluminista” pero me gusta más traspasar los sentimientos por la masa enferma y caótica de la literatura. Pero claro… eso tampoco lo podés entender. Todavía no podés entender lo que es estar quebrado. Lo estás pero todavía no encontraste el lugar exacto de ese hueco, no lo descubriste en tu cuerpo.
Nos vimos dos horas, hablaste mucho y, para mi asombro, te escuché en una quietud casi psicoanalítica. Y justamente de eso es de lo que estoy hablando y, a la vez, no. Estoy hablando de mi falta, de mi temor, mi gran temor que sé que sabés dónde se encuentra. Pero ¿Vos? ¿Dónde está tu temor? Hablaste mucho pero lo único que me dijo esa charla de dos horas sobre Susana Giménez y el primer disco solista de Yorke, lo único que me dijo esa charla en donde me refregabas cuanto sabés de cine y de música (como si yo fuese un profesor al que le tenés que rendir cuentas) es que estás completamente solo, que sentís en el cuerpo una hinchazón que no sabes controlarla, que necesitas llorar, gritar, patalear, amar, odiar, pero que tenés miedo de que todo eso te lleve a la locura. Yo también tengo miedo. Pero cómo explicarte ese hueco que es sólo mío e irreproducible en palabras, cómo regalarte lo que no puedo decir, lo que no se puede ver. Pero esto no lo vas a entender todavía, quizás en un tiempo largo, cuando descubras que todos tenemos un hueco, que todos estamos astillados.
Sos muy inteligente, y lo sabes. Pero al hueco no lo descubre el intelecto, no es tan fácil decir “acá está”. El hueco duele en el cuerpo. No existe ningún algoritmo que te salve, no hay fundamento posible. Pero no te puedo explicar más. No quiero prevenirte de nada, no quiero pervertirte tampoco. Vos vas a trazar tu camino así como yo voy a seguir trazando el mío. A veces me gustaría que hables de vos y no de tus conocimientos, a veces me gustaría que no te sientas incómodo en esos momentos que nos quedamos callados. Entiendo tus escapes de niño iluminista porque yo también fui uno de ellos, también fingía ser cool como fingís vos. Hablaba con términos académicos de Miranda!, quería a toda costa caerle bien a todo el mundo. Ahora ya ni me interesa. Perdí todo: creo que casi soy nadie. La cabeza también la perdí, me subieron al patíbulo y quedé acéfalo. Espero que algún día puedas entender lo desesperante que es pasarse la vida buscando objetos inexistentes. Yo no interesa ahora. Me interesas vos, me interesas porque te quiero (en las dos acepciones: afectuosamente y como objeto).
Es simple… Dejemos todo, no nos tratemos de cuidar de nada, despojémonos de la hermenéutica, de las razones, de los sin sentidos. Veamos una puesta de sol y miremos la puesta de sol como lo hace todo el mundo. Juguemos a ser tiernos, sinceros, odiosos, charlatanes, serios, mugrosos, limpios, temiblemente buenos, deliciosamente malos. Vas a ver que todo va a salir bien, de alguna forma todo va a salir bien.

Diálogo en el subte II

2006-08-17T23:39:00.000-03:00

(Señor parado golpea levemente a señorita sentada)

- Discúlpeme señorita.
- No.

(Señor se queda callado)

-¿No me disculpa o usted quiso decir que no me haga problema por haberla golpeado?
-No.

(Señor se queda callado nuevamente)

-¡ Váyase a la mierda señorita!

Diálogo en el subte I

2006-08-14T18:18:00.000-03:00

- ¿Qué hiciste el sábado a la noche?
- Fui a la casa del Gallego, te la reperdiste. En un momento el Gallego dijo “¡ A-blar, amigos!” y todos se pusieron a blar…
- ¿Cómo?
- Que todos se pusieron a blar. Estaban todos blando…

(se quedan callados)

-No entiendo… ¿qué es blar?
-Es una acción. No sé… es muy difícil de explicar pero si lo ves seguro que decís que eso es blar.

(se quedan callados nuevamente)

-Che, ¿y cómo te fue con esa minita que me contaste?
- Mal. Me dijo que era muy afeminado.

(se quedan callados por tercera vez)

- Qué lastima… parecía copada.

En entrega

2006-08-12T21:37:00.000-03:00

Él se entregó al sueño y el sueño lo entregó a él. Eran las tres de la tarde pero estaba oscuro. Él estaba inconsciente en el hospital pero podía recorrer las calles y charlar con Pato, su gran amigo, que para festejar el cumpleaños de él sacó un pato de su bolsillo y se puso a leer una poesía. Inconsciente en el hospital estaba pero el sueño lo entregaba y él también se entregaba a este y entre tantas entregas, él no sabía donde estaba. Su cuerpo no podía ser el que estaba inconsciente en el hospital pero tampoco el cuerpo de él era el que estaba con Pato que ahora trataba de regañarlo mostrándole una foto de Janis Joplin desnuda. Él estaba en un recital de Woodstock y no lo sabía porque los alucinógenos eran tan fuertes que se pensaba inconsciente en un hospital o con Pato que ahora guardaba la foto de Janis Joplin y descosía una camisa para regalársela a su abuela. Pato decía que las cosas iban y venían y él se imaginó en un bote inconsciente en el hospital cantando Cry Baby con Pato que sacaba un pato de su bolsillo y se ponía a leer una poesía. Pero se dio cuenta que Pato era ficticio porque por más que le digan Pato, Pato nunca se aficionó por los emplumados animales. Y sí Pato era ficticio podría llegar a ser que él también fuese ficticio en ese lugar donde estaba con Pato o en cualquier otro lugar susceptible de ser habitado por alguien. Pero quién sabía si ese lugar en el que estaba él era un lugar susceptible de ser habitado por alguien o era también un lugar ficticio.
Como el narrador se quedó sin lugares, sin personajes y sin cuento va a pasar a contar historias personales de su vida. Mejor no. El cree que es un acto aburrido y grosero para el lector entusiasmado con la historia de él, Pato, los lugares, los pasajes y él (el narrador, señora, no él) cree también que este cuento servirá para que los intelectuales academicófilos puedan decir empuñando el dedo índice y moviéndolo hacia los costados como símbolo de reprobación: “esto es pura chabacanería, es un robo a Cortázar señores, es un robo a Macedonio, es un robo a....” y que lo tilden de posmoderno, posmelodrámatico, posromancatológico y esas palabras pos- que usan ahora los intelectuales. Si hay alguien demasiado pos soy yo, porque siempre postergo, es decir: me pueden encontrar después del “por lo tanto”. Y si hay alguien demasiado muerto (después de que un alemán nos anunció la muerte de dios, un italiano la de la estética, un francés la del sujeto) también soy yo porque, por suerte, nadie me conoce y puedo escribir cuantas sartas de idioteces me vengan a la mente. Ahora voy a tratar, en un esfuerzo sobrehumano, de seguir con la historia y tratar de llegar a un desenlace lo bastantemente comercial para que mi obra se venda en el exterior, sobre todo en Europa donde parece que a los escritores les va bien y ganan mucho dinero(fíjese el revuelo que armó ese tal Dan Brown).
Él tuvo que comprarse dos boletos de colectivo para viajar en el barco pero en el barco estaba inconsciente y también cantaba Janis Joplin, cosa que le parecía inaceptable a una persona de tal envergadura como él (el narrador quiere dejar esa palabra porque le parece lo bastante grosera y cómica como para hacer reír a un albañil, entonces le parece bien porque eso vende. El narrador se imagina una charla de dos albañiles:
-Che Cacho, este flaco escribió en-verga-dura
-¡jajaja! Decime cómo se llama el libro que ya me lo compró). Él prefirió conseguirse un trabajo y esperar a ganar un poco de dinero para irse en avión. Pero él ya estaba en el barco inconsciente en el hospital, cosa que le parecía un poco terrible para poder conseguir un trabajo excepto que fuese a trabajar de marinero retirado con una buena jubilación, cosa que también se consigue muy poco. (el narrador se da cuenta de que su potencial creativo está llegando a límites insospechados, se prendé un cigarrillo y deja reposar un poco los dedos sobre el teclado esperando que alguna musa salvadora lo rescate del embrollo en donde se metió, parece que la musa no viene...). Él, que ahora era un marinero y que ahora se llamaba Christopher, estaba inconsciente en el hospital (del barco). Pato le había llevado un pato por su cumpleaños y se había puesto a leer una poesía. Christopher se enojo por la mediocridad de esa poesía, sacó su espada y mató a Pato. Salió corriendo del hospital, cruzó la calle y al grito de “¡¿dónde está el capitán?!” mató a una parejita que se estaba besándose en la plaza san Martín. Lo metieron preso y decretaron que estaba mal del coco. Lo llevaron a un manicomio en Puerto Rico, lugar donde abundan los cocoteros y los vendedores ambulantes.
-Me parece que el final es medio barato- le dijo el narrador a un amigo- pero la verdad, ya me tenía por las pelotas que él nunca esté en ningún lugar y en todos al mismo tiempo.-
Estimados lectores, este es el final de la historia del narrador y su historia de Christopher, Pato, los cocoteros y un barco que tenía un hospital adentro (y parece ser que una ciudad también). Los dejo porque ya el sueño me está atrapando.

Umbral

2006-08-11T16:45:00.000-03:00

Dirigir un misil a tu cuerpo, despedazarte. Escribir en fragmentos, contradecirme y volver a empezar. No pido mucho para este espacio. Deseo que puedas dibujar un cuadro de Goya en mi cara: pinceladas grotescas, colores rojos, azules, negros, blancos, la violencia de la forma sin retocar. No te quiero a vos, lector, como un interpretador de sílabas, de metáforas. Quiero a tu cuerpo, quiero desdibujar tu cara y que sólo quede una mueca atroz frente al mundo. Voy a ser gentil cuando me plazca y no lo voy a ser la mayoría de las veces. Yo voy a ser la estrella, pero una estrella en decadencia: un travesti que canta Edith Piaf en un café-concert de calle Corrientes. Vos vas a ser mi bailarín, mi bailarín preferido. En escena te voy a golpear, te voy a correr a un costado pero en la cama te voy a tener que rogar para acostarme con vos. Voy a dar mi cuerpo por vos, voy a diluirlo, a quebrantarlo por una mínima aceptación tuya. Casi soy nadie: El make up es barato, el cd de Edith Piaf está rayado y solo funcionan cuatro luces de las diez que rodean el espejo del camarín. Esto es glamour de bajo costo.
El sueño del misil dirigido a tu cuerpo desde mi cuerpo, que ya no lo es porque está desbastado, sigue en pie como una utopía. Hace años que mi cuerpo está dominado por el arte. La estética es mi aliada y mi enemiga más cruel (vampiresa succionadora de sangre, bufón inestable, sistema que no para de autodeconstruirse). El misil se aproxima. Cuando tu cuerpo lo sienta (que no es lo mismo que tu mente), yo voy a estar corriendo para tratar de recomponer el maquillaje, la escena, la coreografía, la canción. Cuando tu cuerpo vea el filo inexistente de un cuchillo sin mango, yo seré feliz. O no. Seguramente voy a pedir más y vos vas a pedir más de mi. Quiero ser ese extraño que te toque por debajo de las sábanas, deseo ser tu prostituta preferida.
Nuestra relación será conflictiva, no necesito decírtelo para que lo sea. El conflicto se producirá porque vos tratarás de comprenderme y yo de diluir toda comunicación posible a través de las palabras. Quizás sea la única vez que hablemos frente a frente, “claramente” (si es posible hablar claro). Y seguramente a vos te gustaría que yo te diga las cosas como son pero ¿cómo son las cosas?. Al misil lo vas a sentir en ese momento en que las cosas ni siquiera tienen un cómo. Quizás sea el verdadero momento, la primera trompeta de una muerte que se aproxima, la última: la muerte de la estética. Quizás sea un camino al vacío, una muerte material, mi muerte. No puedo predecir el sentido de estas palabras, como no puedo predecir nada de lo que pueda llegar a pasar en este mundo. Decir antes de decir es una gran mala palabra, creo que la única en mi vocabulario. Planificar es casi predecir. El pasado también se me aleja, no puedo creer que el mar de quince años sea el mismo mar que ahora escribe estas cosas. Ni siquiera mis células son las mismas ¿cómo podría decir que sigo siendo el mismo?
Lo único que tengo es mi cuerpo aquí y ahora (premisa teatral). Este es el escenario. Aquí estoy yo, con el make up, esperando que alguien, el que quiera, lea. Que el que quiera deje penetrar el misil en su pecho, que deje penetrar esquirlas en su cerebro, en sus ojos, en sus oídos, pero nunca en sus manos y en sus piernas. Que las extremidades queden intactas. Sólo eso. Que el sexo se pervierta, que los sentidos se perturben. Pero que las manos puedan seguir trabajando tranquilamente, que los pies puedan seguir experimentando el placer de una solitaria caminata por las calles.
Después de escribir esto, yo ya no soy el mismo. Te invito a transformarte, a travestirte, a deformarte, a sublimarte. El paseo es difícil: vivir al borde del significado es tarea de trapecista. Nunca tendrás de mi ninguna seguridad, pero eso es lo que me hace seguir viviendo y creo que esa es la idea más clara que tengo.